森林里，棕褐色的松针铺了满地，他趴在地上，下巴抵着交叠的双臂，风高高掠过松树梢头。山坡在他身下缓缓倾斜，但再往下就陡起来了，他能看到，柏油公路的黑色影子蜿蜒穿过山口。沿着公路，有一条小河，一直向下，流到远处的山口，他看见河边有一个锯木场，流水从水坝跌落，在夏日的阳光下泛起一片白。
“就是那个锯木场？”他问。
“是的。”
“我都不记得了。”
“你走以后才修起来的。老锯木场还在下面，比山口低得多。”
他在林地上展开军事地图的影印件，仔细研究。老人越过他的肩膀一起看。他是个矮小健壮的老人，身穿黑色农夫罩衫和硬邦邦的灰色长裤，脚上套着一双绳底帆布鞋。爬了这一路，现在他扶在一个沉甸甸的背包上，重重地喘着粗气。这样的背包一共有两个。
“看来，这里是看不到那座桥了。”
“看不到，”老人说，“山口这一段好走些，水势也缓。下面，就是公路转弯以后被树林遮住的那段，河道会突然下降，那里有个很陡的峡谷……”
“我记得。”
“桥就架在峡谷上。”
“他们的岗哨在哪里？”
“你刚才看到的锯木场里就有一个。”
年轻人继续研究地形，伸手从他褪色的卡其色法兰绒衬衫口袋里掏出一个望远镜，拿出手帕擦了擦镜头，转动目镜，直到锯木场的招牌突然清晰，他看见了门边的木头长椅。一个巨大的木屑堆耸起在棚子背后，棚子敞着门，里面放着把圆锯，河对岸的坡上，露出了一段运送木材下山的水槽。透过望远镜看来，河面清晰平静，再往下，流水打着转儿跌坠，水花从坝上溅起，飘散在风中。
“没有哨兵。”
“锯木场有烟冒出来。”老人说，“绳子上还晾着衣服。”
“我看到了，但没看到哨兵。”
“可能在阴凉地里。”老人解释，“现在太热了。他可能待在那边顶头上的阴凉地里，我们看不到。”
“可能。下一个岗哨在哪里？”
“过了桥往下，是个修路工的小屋，从山口顶上往下走五公里。”
“这里有多少人？”他指指锯木场。
“大概四个，还有个下士。”
“下面呢？”
“更多些。我会弄清楚的。”
“桥上？”
“总是两个，一头一个。”
“我们需要人手。”他说，“你能找到多少人？”
“你要多少我就能找来多少。”老人说，“现在山里有很多人。”
“多少？”
“一百多。不过他们都是一小队一小队的。你需要多少人？”
“先看看那座桥的情况，然后再告诉你。”
“你想现在就去吗？”
“不。我想先去咱们藏身的地方，咱们要在那里一直待到实施爆炸的时候。可能的话，我希望那地方绝对安全，但离桥不要超过半小时路程。”
“那很容易。”老人说，“那个地方到桥边都是下山路。不过我们现在过去得爬一段山路，有点儿难走。你饿吗？”
“有点儿。”年轻人说，“不过我们可以过会儿再吃。你叫什么来着？我忘了。”他忘了，对他来说，这可不是个好兆头。
“安塞尔莫。”老人说，“我叫安塞尔莫，从阿维拉的瓦尔科来。我来帮你把包背上肩。”
年轻人又瘦又高，金发映着阳光，深一道浅一道，面孔饱经风吹日晒，他穿着晒褪了色的法兰绒衬衣、农夫裤和绳底帆布鞋，正蹲下身子，一只胳膊穿过皮背包的一侧肩带，把沉重的背包甩上肩头。再将另一只胳膊穿过另一条肩带，让背包的分量稳稳压在背上。此前被背包压住的那块衬衫还湿着。
“背好了。”他说，“我们怎么走？”
“爬上去。”安塞尔莫说。
他们被沉重的背包压弯了腰，汗流浃背，穿行在满山松林间，不停往上爬。年轻人看不到哪里有路，可他们一直在向上，绕着山的外侧走。现在，他们正溯溪而上，老人踩着岩石河床的边缘，稳稳走在前面。路更陡，更难走了。顶上，溪流似乎是直接翻过一道光滑的花岗岩架流下来的。岩架兀然突起，老人在岩架脚下等着年轻人赶上他。
“你怎么样？”
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