她推门进去时闻到一股很淡的信息素残余——清冷，克制，雪松混着旧纸的干涩味。
和会面时她闻到的一模一样，但这残余只是他在这里待过，不是他在这里等她。
它不是欢迎，不是思念，只是存在。像椅背上搭着的那件旧外套，只是因为穿它的人忘了收。
她从书房出来，轻轻带上门。
第四天傍晚，她在花园石阶上坐了很久。
那天首都开始转凉，黄杨叶片上凝了薄露。
管家出来问要不要加件衣服，她说不用，然后轻声问了一句：“他以前也这样吗？”
管家迟疑了片刻——“阁下向来如此。”
向来。这个词比任何借口都管用。它不是在解释，是在陈述一个不打算改变的本质。
第六天深夜，她终于又近距离见到他。
她失眠了。
宅邸的暖炉在入夜后会发出细微的金属收缩声，她在床上听了很久，终于爬起来去二楼书房想找一本能催眠的书。
她推开书房门，发现灯亮着。
阿列克斯站在书架前。
他还没有换下执政官常服，袖口微皱，领口松开了第一颗扣——那是在公众场合绝对看不到的细节。
他的头发不如平时整齐，右鬓有几丝散乱，像是被手指反复往后梳过。
他手里拿着一本很厚的法典，合着，只是拿着。
他的侧脸在台灯光下棱角分明，但眼底的薄青比婚前那次更重。
他听见门响，转过头看见她，眉头微微蹙了一下——那是他发现自己没有听到别人走过来的本能反应。
“还没睡。”他说。不是问句。
“睡不着。”她站在门口没进去。她穿着从海瑟尔家带来的旧睡裙，外面套着针织开衫，光着脚踩在门框边缘。
阿列克斯看了一眼她的脚。他的视线在她赤裸的脚踝上停留了一息，随即移开。
“你有什么需要吗？”他问。
他说“需要”，不是“事情”，不是“话”。他把所有可能包含情绪的选项都自动删除了，只保留了最功能性的那个。
洛芙娜动了动嘴唇。
她想说很多——想说宅邸太安静，想说她每天一个人吃饭，想说她在花园坐了很久，想问他能不能偶尔早回来一次，哪怕只是坐在她对面吃一顿晚餐。
但她看着他的脸，那双蓝灰色眼睛里全是公文的残余，领口松开的那颗扣子是他今晚唯一的休息。
她说不出去了。
她是不会索取的人，她只会等。但他没有给她等的机会——他每天经过三楼，从不减速。她连等都是在和不存在的人约会。
“没有。”她说。
阿列克斯看了她一会儿。那个停顿比平时多出一拍，也许他也在想还能说什么。但他手机械地收紧了一下，指腹在法典硬壳上轻轻压过一道痕。
“那就好。早点睡。”
他转回去，把书放回架上，重新整理了一下桌上散开的公文。他的背影意思是：你可以走了。
洛芙娜退出门外，把门轻轻合上。
她在门板后面站了很久，后背靠着走廊冰冷的墙面。
二楼书房透出的灯光从门缝下漏出来，在她脚尖前铺成一条极细的银线。
她忽然想——如果他今晚加班到两点，那条光也陪她了。
那道光不是他留下的。是她从门缝下偷的。
她小心地把脚放进光线里，十个脚趾在凉地毯上蜷了蜷。
第二天早餐时管家递来一张便签。
上面是阿列克斯的字迹，钢笔，蓝色墨水，字体偏左，收笔果断——“周四晚有国宴，需携伴出席。下午四点裁缝会来。若有不适可提前告知。”
她反复读了三遍。不是因为没读懂，是因为这是她嫁进来以后，他给她的第一封私人讯息——不是日程秘书代发，不是管家转述，是他亲笔。
她把那张便签对折，放进了晨衣口袋里。
八点。再过十个小时，路灯会按时亮起。再过十三个小时，他的车会入库，脚步声上四楼，经过三楼。
她会在。
她总是在。
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