张敏沉默了两秒，松开手。“我开车送你。”
“不用。”李华已经走到门口，“你腿还在软，开不了车。我打车。”
他拉开门时，张敏的声音从身后追上来：“李华。她丈夫是军人，你别冲动。”
李华停了一秒，没回头，关上了门。
出租车在周日早晨的街道上跑得飞快。
李华坐在后座，手指反复摩挲手机屏幕，王秀芝没再发新消息。
他尝试用能力感知，但距离太远，只能捕捉到模糊的焦虑情绪——不确定是王秀芝的还是自己的。
司机在后视镜里瞥了他一眼：“兄弟，你眼睛是不是戴了美瞳？边上有一圈金的。”
李华闭上眼睛，深吸一口气。“没有。你看错了。”
八点二十三分，出租车停在小区门口。李华甩下一张五十的钞票，没等找零就冲进楼道。上到四楼时，他放慢了脚步。
401的门开着。
油烟机的轰鸣从厨房传出来，混着煎蛋和葱花的香气。
李华站在门口，看见王秀芝坐在餐桌前，面前摆着一盘完整的煎蛋、一碗白粥、一碟小菜。
她穿着居家服，头发扎成马尾，背挺得笔直，筷子整齐地放在碗上，一口没动。
她对面坐着一个男人。
老周穿着洗得发白的军绿色衬衫，袖子卷到手肘，正在用筷子夹起自己那份煎蛋。
他看起来四十出头，皮肤黝黑，寸头，手指关节粗大，动作很慢，很稳。
听到脚步声，他抬起头，目光越过王秀芝，落在门口的李华身上。
“来了啊。”老周放下筷子，嘴角扯出一个笑，“小李是吧？秀芝常提起你。进来坐。”
王秀芝转过头。她的眼眶微红，嘴唇抿成一条线，但表情控制得很好。她看着李华，轻轻摇了摇头，示意他别冲动。
李华走进门。鞋柜上摆着一家三口的合照，相框被擦得很干净。照片里老周穿着军装，王秀芝靠在他肩上，两人中间是个七八岁的男孩。
“周哥。”李华点头，“您回来了。”
“嗯。”老周把嘴里的煎蛋咽下去，用纸巾擦了擦手，“坐。秀芝，给小李盛碗粥。”
王秀芝站起身。
她经过李华身边时，手指在他手腕上极快地按了一下——三下，短促的，像某种暗号。
然后她走进厨房，碗柜门打开，关上，瓷碗磕在灶台上，声音很轻。
李华在老周对面坐下。
餐桌不大，两人之间隔着一盘煎蛋和一碟榨菜。老周把菜碟往李华那边推了推，动作自然得像这个家的主人——他本来就是。
“秀芝说你租的顶楼隔间。”老周开口，语气平淡，“住得还习惯？”
“挺好的。”李华说，“周哥这次回来待多久？”
“看情况。”老周笑了笑，眼角的皱纹很深，“部队那边暂时没事，回来陪陪秀芝。这半年辛苦她了。”
王秀芝端着粥碗走出来，放在李华面前。
她手指在碗沿上停了一瞬，指尖泛白。
然后她坐回自己的位置，重新拿起筷子，夹起一小块蛋白，放进嘴里慢慢嚼。
老周看着她，目光很温和。“多吃点，你瘦了。”
王秀芝咽下蛋白，声音平稳：“你也是。黑了不少。”
夫妻俩开始聊家常。
老周说部队换防，新营区在山区，信号不好。
王秀芝说小区物业换了，电梯老坏。
语气正常得像过去半年他每天都在家，像那些冷暴力、孤独、自慰后哭泣的夜晚从未存在过。
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