李华低头喝粥。米粒煮得很烂，葱花切得很细，盐放得刚好。老周的手艺。
吃到一半，老周突然放下筷子。
“小李。”他站起身，走到客厅的电视柜前，拉开抽屉，“我昨晚回来，收拾东西，看到这个。”
他转过身，手里拿着一个相框。
李华的瞳孔骤然收缩。
那是王秀芝卧室床头柜上的相框——他见过，里面原本是王秀芝和老周的结婚照。
但现在，相框里夹着一张新照片：李华和王秀芝两人在小花园的合影。
是上周王秀芝用手机拍的，她说要洗出来留念。
她洗出来了。还放进了相框。还放在了床头。
老周把相框放在餐桌上，推到李华面前。玻璃镜面反射着天花板上的日光灯，照片里李华站在王秀芝身边，两人都笑着。
“年轻人。”老周重新坐下，双手交叠放在桌上，身体微微前倾，“我们谈谈。”
厨房里，王秀芝的筷子掉在地上。啪嗒一声，很脆。
李华没有看照片。
他看着老周的眼睛——那双眼睛很平静，瞳孔是纯黑色，没有金色光圈，没有任何异常。
但李华的手掌开始渗出汗水，黏稠的，带着微弱的荧光。
他的能力在自动激活。
感知像触手一样延伸出去，触碰老周的身体——心率68，呼吸平稳，血压正常，肾上腺素水平略高但仍在正常范围。
没有愤怒，没有杀意，甚至没有明显的敌意。
只有一种冷静到近乎机械的平静。
不正常。
李华收回感知，指尖在桌沿上轻轻敲了两下。“周哥想谈什么？”
老周没有回答。
他拿起相框，拇指在玻璃上擦了擦，擦掉一粒灰尘。
“秀芝今年四十三了。我们结婚十九年，儿子在寄宿学校读高二。”他把相框放下，“她一个人在家，寂寞。我理解。”
王秀芝从厨房走出来，手里握着掉落的筷子，指节发白。“老周——”
“秀芝。”老周打断她，声音很轻，但王秀芝立刻闭上了嘴。十九年的夫妻，有些反应刻在骨头里。“你坐着。我跟小李聊。”
王秀芝坐下了。她看着李华，眼眶里的红色在扩大，但眼泪没掉下来。
老周转过头，重新面对李华。
“小李，你在华信投行上班，月薪税后一万二，租秀芝的房子每月一千五。你父母在老家，父亲有糖尿病，你每月往家寄三千。”他顿了顿，“你上周三晚上在秀芝房里待了四十分钟，周四晚上待了一个半小时，周五晚上没回来。”
餐桌上的粥凉了。葱花凝固在米粒表面，结成一层薄薄的膜。
李华的手指停止了敲击。“周哥调查我。”
“这是了解。”老周摇头，“你住在我家，跟我老婆走得近，我得了解。”
他把“走得近”三个字说得很轻，像在陈述一个客观事实——今天气温二十度，湿度百分之六十，你跟我老婆走得近。
王秀芝的呼吸开始急促。她的手指在桌下攥紧，指甲掐进掌心。李华能感知到她的恐惧，那恐惧扎根于某种更深层的东西。她怕老周不发怒。
“周哥。”李华说，“您想怎么样？”
老周看着他，沉默了很久。久到厨房水龙头没拧紧的水滴声都变得刺耳，一滴，一滴，滴在水槽里。
然后老周笑了。
“年轻人，别紧张。”他站起身，走到李华身边，手掌落在李华肩上。
那只手很重，指关节粗大，掌心有厚茧——是长期握枪磨出来的。
“我不怪你。秀芝寂寞，你年轻，这种事我见得多了。”
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