大约十来平方米，一张单人床，一张旧书桌，一个简易衣柜，还有一扇对着巷子的小窗。
墙上的油漆已经泛黄了，有几处起了泡，窗框的油漆剥落了大半，露出底下暗色的木纹。
天花板上的日光灯管发出嗡嗡的低响，把房间里的一切都照得苍白而赤裸。
唯一有点色彩的东西是窗台上的一盆小绿萝，是她搬进来那天在街口的花档顺手买的，五蚊鸡，养了两个月居然还没死，藤蔓已经从花盆边缘垂下来，沿着窗台爬了一小段。
陈楚江的目光在房间里慢慢移动，最后停在那盆绿萝上。
他看着那盆植物，眼神变得很柔软，柔软到杨贞楠觉得不太习惯——她见过他很多种表情，冷淡的，克制的，深情的，痛苦的，但她从来没有见过这种。
这种柔软不是给她看的，是他自己不小心流露出来的，更像是一种羡慕。
“你间房，”他说，“几舒服。”
“咁细都叫舒服？”杨贞楠嗤笑一声，从冰箱里拿了两罐可乐，递给他一罐，“你间房一定大过我呢度十倍。”
陈楚江接过可乐，打开喝了一口，没有接话。
他没有告诉她，他的房间确实很大，大得可以放下五张她这样的床，但他的房间里没有绿萝，没有旧书桌上散落的杂志和零食，没有被翻得起了毛边的枕头，没有这种——家的味道。
他住在半山的别墅里，但那不是家。
那只是一栋房子。
家应该是一个人等你回去的地方，应该有一盆养了两个月还没死的绿萝，应该有人在台风天里递给你一条干毛巾。
窗外的风雨越来越大了。
风从窗框的缝隙里钻进来，发出呜呜的哨声。
雨水顺着窗玻璃流下来，像一面永远拉不直的透明帘子，把外面的世界模糊成一片摇曳的暗影。
突然，整栋楼的灯闪了一下，然后灭了。
日光灯管的嗡嗡声戛然而止，房间陷入一片黑暗，只剩下窗外偶尔劈过的闪电把一切照得忽明忽暗。
“停电。”杨贞楠在黑暗中说。
“系。”陈楚江说。
她摸黑走到厨房的抽屉里翻了一阵，找到一支之前买好的蜡烛和一个打火机。
蜡烛是那种最便宜的白蜡烛，以前拜神用的，她在楼下杂货铺买的，本来是为了防备台风天停电——西环的旧楼经常跳电闸——没想到真的用上了。
火光在黑暗中亮起来，小小的，摇摇晃晃的，像一枚被捧在掌心的橘子。
她把蜡烛立在桌上，烛光把两个人的影子投在墙上，随着火苗的摇曳一跳一跳的，像是在演一场无声的皮影戏。
“你肚唔肚饿？”她问。
“少少。”
杨贞楠打开冰箱，翻出了一些能吃的东西——半条方包、一罐午餐肉、几个鸡蛋。
她把炉灶打着——煤气灶不受停电影响，然后用平底锅煎了午餐肉和鸡蛋，烤了两片面包，做了两个简单得不能再简单的三文治。
整个过程她做得很熟练，甚至有点漫不经心，好像停电和台风都不能影响她的节奏。
陈楚江坐在床边，借着烛光看她做饭。
她的背影在烛光里显得格外柔和，和平时那个大大咧咧、什么都无所谓的样子判若两人。
她翻午餐肉的动作很利落，但翻完之后会用锅铲轻轻压一下肉片的边缘，让它在锅里滋滋地响着，像是在享受那个声音。
她打鸡蛋的时候单手磕蛋壳，动作干脆，一点蛋壳都没掉进锅里。
这些细节在告诉他一件事：她一直在自己照顾自己。
“你成日煮嘢？”他问。
“一个人住，唔通日日出去食咩。”杨贞楠把三文治递给他，自己咬了一口，含含糊糊地说，“我由细到大都系自己搞掂。”
陈楚江咬了一口三文治。
午餐肉煎得刚刚好，外面微焦，里面软嫩，鸡蛋的蛋黄还是流心的，咬下去的时候会在嘴里爆开。
他低头看着手里的三文治，忽然觉得这是他吃过最好吃的东西。
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