他停了一下。把左手从主控台上拿下来，搁在膝盖上。银链铜铃发出一声极细微的摩擦声——哑的，不响。他的手指在膝盖上摊开，掌心朝上，然后慢慢地攥了一下，又松开。不是紧张的手势，是一个人在确认自己的手还能动。攥紧，松开。攥紧，松开。重复了两次。然后不动了。
“你把配方和我的名字一起传了下来。”
傩的视线落在他的左手腕上。银链下方，隐约能看到皮肤上有一个刺青——笔画简单，只有五笔。横，竖，竖，横，竖横。颜色是墨青色，不是新纹的——边缘已经有一些模糊，墨色渗进皮肤底层，和周围的肤色之间有一层极淡的过渡带。那是纹了很多年的痕迹，至少二十年以上。银链常年盖在上面，链子接触皮肤的位置有一道极浅的压痕——不是伤口，是金属长期贴着皮肤留下的印记。银链的搭扣处磨得发亮，比其他部位更薄，接口处有一小截焊接的痕迹，焊点很小，几乎看不出来，但焊锡的颜色比银链本身暗，像是后来补过的。有人在很久以前修过这根链子。可能是在它断过一次之后。
“那是祖父写的最后一个字。”林明嗣的声音很平，和刚才一样。“他死在病床上的时候，手里还攥着那支铅笔。他想写一封信。纸上的字只写了一半——繁体‘对’字的左半。写到左边最后一笔的时候，笔掉了。”
他抬起左手，把袖口往上推了一点。银链滑到小臂中段，露出内侧那个刺青的全貌——一个“正”字，墨青色，笔画笔直，像是用尺子比着刻的。每一笔的起笔和收笔都很干净，没有多余的墨迹。字的中心有一小块肤色比其他地方浅——不是褪色，是当年纹的时候刺得太深，局部皮肤愈合后留下了白色的疤痕组织，嵌在墨青色的笔画之间，像一小块没被染色补上的拼图。
“医生不认识繁体字。他在死亡记录上写：临终遗笔，仅识一‘正’字。可能是没写完的名字，也可能是别的东西。没有人去查他手边那支铅笔的笔芯还剩多长。也没有人问——一个快死的人，为什么要用最后一口气写一个‘正’。”
他把袖口放下来。银链垂回原位，遮住了那个字。链子落下去的时候，铜铃在他手腕内侧碰了一下——仍然是哑的，没有发出任何声音。那枚铜铃的铃舌早就被拆掉了，只剩一个空壳，像一个被摘除了声带的喉咙。
“不是名字。是道歉。他想写‘对不起’。只来得及写了一半。”
傩没有接话。她站在那里，安静地听他说完。她的右手垂在身侧，盐霜在屏幕光的反复明暗中呈现出不同的色调——光最强的时候接近灰白，光最暗的时候接近透明，只有在明暗交替的那个瞬间，才会在边缘闪现一瞬极淡的青。她在那瞬间看到了什么——不是画面，是一种气味记忆。1944年丰都禁地地下祭坛里的气味：潮气混着地脉硫磺的刺鼻味、干涸的血腥味、还有一种从祭坛裂缝深处涌上来的极古老的土腥味。三十七个人站在她面前，有人穿着日军军服，有人穿着本地征来的民夫粗布衣，所有人都在发抖。她站在祭坛台阶上。芥川龙彦跪在台阶下面。他身后的士兵们站在更远的地方，有人握着枪，有人空着手，有人在低声念经——念的是佛经，不是巫语。她不需要翻译就能听懂他说的每一个字，因为他说的是中文。他跪了整整一夜，膝盖下方的石板上渗出一小圈深色的湿痕——是血。他跪过的位置后来再也没有长出过任何东西。
她收回视线。目光重新落在林明嗣脸上——那个位置的轮廓和芥川龙彦有三分相似，不是五官，是下颌骨的线条，在屏幕光的侧照下呈现出几乎完全相同的弧度。她开口。
“他晚年写了封信。”
林明嗣的手指顿了一下。不是整个手，是食指和中指——它们原本自然地搁在膝盖上，在听到这句话的时候同时向内收了一下，像是被什么东西轻轻刺了一下。然后松开，回到原来的位置。
“收信人是巫觋刻符。”
沉默。
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