唐震打开信封——里面是一叠纸。纸面已经泛黄，边角磨损。他抽出最上面的一张看了一眼——张玄灵的笔迹。字迹工整但瘦硬，墨水已经褪成了深褐色，纸面上有一些细小的折痕和污渍。是手稿残页。他翻了一下——不止一张，是一沓，大约有十几页，都是张玄灵的手稿。还有几页是另外的笔迹——推床的人的？还是顾敏自己的？他没有细看。
没有信。没有字条。只有这些纸。
“你不要了？“
“看完了。“顾敏说。她顿了一下。“还在这儿。“
她说的“这儿“不是指信封，不是指灰砖楼。她看了一眼铜门——暗红色的铜门表面在晨光中反射着极淡的金属光泽。铜门沉默着。铜门背后的空间沉默着。封印扣死之后，它在这里沉默了三年的每一天。她看了几秒钟，然后把视线收回来。
“我来告别。“她说。语气很平淡，没有任何修饰，像在陈述一个不需要解释的事实。“不是告别灰砖楼。是告别铜门。告别归墟。“
唐震没有说话。他把信封合上——封口的纸舌折进去，按平了边角——拿在手里。
顾敏走到铜门前。她在门前站住了——不是正对着铜门的正中心，是站在铜门外侧的右侧，距离铜门大约不到一臂的距离。她看着铜门的表面。暗红色的金属在晨光中反着光，能看到表面那些细密的氧化纹理和不规则的暗色斑块。她没有把手贴在铜门上。没有蹲下来。没有任何触碰。只是站在那里看着它——站在一个不到一臂的距离上，铜门的暗红色表面在她眼睛里映出了一个极小的倒影。
她站了很久。
然后她退了一步。不是被什么吓到了——是她自己往后退了一步，把距离恢复到正常说话的距离。
“唐震。“
“嗯。“
“铝管在你手里了。“
“在。“
“那就行了。“
她转身。没有再说别的话。她从前院走出去——灰砖楼的前院，青砖地面在晨光中泛着干燥的灰白色。她的脚步声在青砖面上响起来，皮鞋底和砖面接触，发出清脆的、节奏不太均匀的声响。和前院转弯处进来时一样——只是方向反了。脚步声从前院延伸出去，过了灰砖楼的大门——门框的阴影在她身上掠过了一下——然后上了江岸边的土路。方向是上游。
和推床的人不一样。和老周不一样。推床的人从暗河去了下游，老周从正门去了下游。顾敏走江岸往上游走。三条路，三个方向——一个人去了暗河的黑暗里，一个人沿着江岸往下游走，一个人沿着江岸往上走。扇形散开了。
唐震站在值班室门口。信封拿在手里——牛皮纸的触感，里面那叠纸的重量。铝管靠在空椅子旁边——他巡查完放回去之后还没有拿回三楼。他走回铜门外侧，蹲下来，把铝管横着放回石板缝隙中。左端抵住铜门外框底部，右端嵌入石板地面上的凹槽。和以前每次一样。字条还在他胸口内侧口袋里——他没有放回去。字条会一直放在那里。
他站起来。铜门外侧只有他一个人。南墙东墙北墙西墙，四面墙围着一方天空。石板地面上的露水已经被太阳晒干了，石面泛着干燥的灰白色。江风从西墙的方向吹过来，在他身边绕了一下，然后继续往东吹。四周没有人——没有脚步声，没有咳嗽声，没有椅子在地砖上拖动的声音，没有人喊他上去。
他忽然意识到一件事。推床的人离开的那个早晨，老周是最后一个看着他的人——老周坐在值班室的椅子上，看着推床的人叠好靠垫、推进椅子、走出去。老周离开的那个夜晚，唐震在三楼，没有人看着老周——老周自己锁好杂物间的柜门，自己把靠垫铺回去，自己推开值班室的门走出去，没有人在身后看着他。顾敏离开的这个早晨，唐震是最后一个看着她的人——他站在值班室门口，看着她从前院走出去，脚步声一直响到江岸上。
现在没有人看着他了。
他是最后一个。
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