接下来的日子，我算是真正体会到了什么叫“水深火热”，什么叫“生不如死”。
每天天不亮，鸡都还没醒（我们山谷里暂时没鸡，这是个比喻），我就被萧绝那比闹钟还准时的、冷冰冰的敲门声（或者直接是意念感应？这厮有时候就站门口，不说话，光放冷气）给“请”出被窝。
然后就是绑上那该死的五十斤沙袋，深一脚浅一脚地往后山跑。不准用灵力，纯靠肉身子骨硬抗。一开始那几天，我感觉自己不是在跑步，而是在进行某种慢性自杀。腿像灌了铅，肺像破风箱，心脏随时要从嗓子眼蹦出来。汗水糊住眼睛，看不清路，摔跤是家常便饭。膝盖磕破了，手掌擦伤了，衣服被树枝刮成一条条的，活像个逃难的乞丐。
萧绝就跟个幽灵似的跟在我后面，不远不近。我跑慢了，他不催，就那么看着我，眼神里没啥情绪，但我就是能感觉到一股“你敢停试试”的压力。我摔倒了，他不过来扶，就站着，等我自个儿吭哧吭哧爬起来，继续跑。我想偷偷用一丝灵力缓解一下肌肉酸痛，他立马就能发现，也不说话，就加重我身上的沙袋重量，或者晚上练剑时给我“加餐”。
两个时辰，四个小时。我感觉每一秒都被拉长了十倍。脑子里什么宏图大业，什么报仇雪恨，什么系统阴谋，全都跑没了，只剩下一个念头：下一步，迈左腿，还是右腿？吸气，还是呼气？别倒下去，倒下去就得加圈……
跑完了，人都快散架了，拖着仿佛不是自己的腿回到四合院，早饭通常是顾不上吃的，因为马上就是“指法课”。
独孤帆不知道从哪儿弄来几块光滑如镜的大青石板，立在地下练功场边上。我的任务就是，用手指蘸着旁边木桶里的清水，在石板上写字。写小楷，要求笔力均匀，字迹清晰工整，最要命的是，要“力透三分”。也就是说，水迹干后，那字痕得在石板上留下浅浅的印子。
不准用《一神指》的爆发力，只能调动一丝比头发丝还细的灵力，均匀地灌注在指尖，维持着那股不轻不重的“笔力”。这比跑步还折磨人。灵力控制要求精细到了变态的程度。力气稍大，水迹一滩，字糊了，石板没事。力气稍小，水痕都留不下，更别说印子了。手指头因为要一直维持那个弯曲用力的姿势，又酸又痛，写到后来，根本不听使唤，抖得跟秋风里的落叶似的。
一千个字。我从小读书，字写得只能算工整，哪受过这种罪？一开始写出来的，那叫鬼画符，连春桃都不忍直视。独孤帆就在旁边看着，也不骂，就那么静静地看着，偶尔吐出两个字：“重写。”
我咬着牙，甩甩酸痛欲断的手指，蘸水，再写。汗水滴在石板上，混着清水，把字迹晕开，又得重来。指尖因为反复摩擦和灵力灌注，很快就破了皮，火辣辣地疼。但我没停。我知道，这老头虽然狠，但说的对。我那《一神指》威力是有了，可控制力一塌糊涂，全凭蛮力。真要遇到高手，人家一眼就能看穿，轻松躲过。这手指写字，练的就是那份“精细入微”，那份“举重若轻”。
午饭通常是春桃或者周大丫她们送过来，我囫囵扒几口，喘口气，下午的酷刑就开始了——完美挥剑。
萧绝是真正的严师。在他眼里，没有“差不多”，只有“对”和“错”。木剑在手，每一次举起，每一次挥下，角度、速度、力道、呼吸、甚至眼神，都必须达到他规定的“完美”标准。差一丝，都不行，重来。
“手腕！说了多少次，手腕要稳如磐石！你这是磐石吗？你这是风中柳条！”
“力从地起！你脚是钉在地上了吗？飘什么飘？重来！”
“呼吸！呼吸要与剑势相合！你是练剑还是喘气？憋着干嘛？吐出来！”
“眼神！你的敌人在前方，不是在看脚下的蚂蚁！专注！”
三千次挥剑，不是简单的重复，而是三千次对意志、体力、精神的极致压榨。到后来，我手臂麻木得没有知觉，全靠一股意念在支撑。汗水流进眼睛里，又涩又痛，我眨都不敢眨。木剑仿佛有千钧重，每一次举起，都像是在对抗整个世界。
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