他就那么直勾勾地盯着。
听着。
那琴声里，没有属于大师的温润和儒雅。
有的全是废墟。
全是生了锈的钢筋，和开裂的混凝土。
那是林千夜这三年的命。
是他在无数个剧痛难忍的深夜，盯着天花板上的霉斑，数着心跳熬过来的每一秒。
那些绝望，顺着指尖，狠狠地砸进那些落了灰的琴键里。
“嘎吱。”
钢琴下方的延音踏板发出一声尖叫。
因为生锈严重，它每一次被踩下都会带起一阵让人牙酸的摩擦。
林千夜却利用了这种噪音。
他用一种近乎偏执的节奏，强行把这丝金属噪音揉进了狂想曲的旋律中。
这让音乐显出了一种近乎残酷的工业质感。
广场台阶口。
追捕小队长的手心在大肆冒汗。
汗水顺着黑色的战术手套滴下来，湿透了手腕上的那块军用表带。
他手里的电击枪依然指着林千夜。
但他的食指，已经完全失去了扣动扳机的力气。
他感觉到胸口很闷。
这种闷感不是由于空气稀薄。
而是那段旋律。
那段如暴雨般倾盆而下的琴声，仿佛直接穿透了他的避弹衣。
穿透了他的肋骨。
一下一下，重重地扇在他的心脏瓣膜上。
他身后的四名队员，保持着包抄的姿势。
有人单膝跪地，有人侧身持棍。
看起来像是一组正在进行战术演练的精致雕塑。
每个人脸上的肌肉都在轻微地跳动。
尤其是那个年纪最小的队员。
他手里的防暴棍已经垂到了地面，棍尖在大理石上滑出一道白痕。
他的眼眶红了。
他想起自己刚入伍时，在边境线守着那个没信号的哨所，看着漫天大雪落下的样子。
那种孤独，和这琴声里的悲怆，在一瞬间达成了某种诡异的共鸣。
小队长的嘴巴微微张着。
他盯着林千夜的后脑勺。
他能看到林千夜双肩在剧烈抖动，灰色夹克的布料在那股力量下被撑得紧绷。
那是极速弹奏带来的肌肉高频抽搐。
“这不是演戏……”
小队长在心里呢喃了一句。
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