他趴在栏杆上，镜头死死往下压。
大理石栏杆硌得他胸口疼。
但他连呼吸都屏住了。
他盯着寻像器。
那个坐在琴凳上的灰色人影，在阳光的切割下。
显出一种悲剧式的、近乎神圣的轮廓。
这种画面。
这种构图。
他拍了一辈子，却从未捕捉到过。
“神迹……”
摄影师的嗓子眼里挤出了这两个字。
而在人群的最前方。
在距离下沉广场入口最近的位置。
站着一个背着黑色旧吉他包的年轻人。
他的头发有些油腻，身上那件牛仔衣的领口已经磨出了毛边。
他是一个在魔都漂流了三年的街头歌手。
今天，他原本是想趁着早高峰，在这里多讨两个硬币买顿早饭。
可现在。
他手里的拨片掉在了地上。
他整个人靠在冰冷的墙壁上，由于过度的震撼，身体在剧烈地发抖。
那是一种由于专业上的巨大鸿沟而产生的畏惧。
更是一种由于灵魂共振而引发的颤栗。
他懂。
他听得出来这段琴声里的每一个音符都在泣血。
这个弹琴的男人，是在用命在弹。
年轻人哆哆嗦嗦地从牛仔裤兜里掏出手机。
屏幕已经碎了。
他按了好几次，才划开了录像界面。
他双手死死握住手机，手背上的青筋一跳一跳。
他将镜头对准了那道陷在金色光柱里的影子。
对准了那个正在落灰的琴键上，幻化出无数残影的双手。
他的嘴唇在发紫。
他的声音很轻，像是怕惊动了这场在垃圾堆里举行的盛宴。
“这是神迹……”
年轻人低声呢喃着，泪水无声无息地流进了他由于熬夜而凹陷的脸颊。
“这是钢琴之神的降临……”
镜头里。
林千夜的身体在那一刻猛地向后一仰。
双手如重锤。
砸下了最后一个悲怆的低音。
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