掌声像一阵突如其来的冰雹。
噼里啪啦，砸在下沉广场的蓝色钢板上。
回声在狭窄的闭环空间里来回激荡，把地上的腻子粉震得像雾一样浮起来。
林千夜的双手依然按在琴键上。
那根崩断的低音弦还在琴腔里发出微弱的长鸣。
那是金属疲劳到极致的悲鸣。
他的十指指尖在轻轻打着颤。
这种高强度的演奏，把刚才好不容易缓过来的一点体能，又彻底榨干了。
汗水顺着鬓角流进脖子里，金丝眼镜的鼻托处滑腻腻的。
“好！”
“再来一首！”
台阶上方，原本正在赶路的白领、拎着菜篮的大妈、手里攥着传单的学生。
他们像是被磁铁吸住的铁屑，疯狂地向下沉广场的中心涌来。
那个背着吉他的街头歌手冲在最前面。
他甚至没顾上走台阶，直接从一米多高的缓步台跳了下来。
他的鞋底踩在水泥地上，发出一声闷响。
“老师！这曲子叫什么名字？”
年轻人满脸泪痕，手里那台已经黑屏的手机被他死死攥着。
他冲到钢琴旁，眼神里满含着一种近乎虔诚的狂热。
紧接着。
那个丢了高跟鞋的女职员。
那个满手油污的环卫工。
那个刚才还在骂骂咧咧的博主。
几十号人，几百号人。
他们从四面八方挤压过来。
这些素不相识的路人，在这一刻，自发地围成了一个密不透风的圆圈。
他们把林千夜和那架破钢琴护在正中央。
有人伸出手，想摸一摸那件沾了灰的灰色夹克。
有人在喊着要签名。
有人只是单纯想近距离看看，这个弹琴弹到手指拉出残影的男人。
“抓住他！”
一声由于变调而显得尖锐的吼声，终于在如潮的掌声中撕开了一个缺口。
那是追捕小队长。
他刚才整个人都陷在那种悲怆的旋律里，脑子里全是当年在老家告别恋人的画面。
等他被第一声掌声惊醒时，手里的高压电击枪已经掉在了脚边的白灰里。
小队长猛地弯下腰，一把抓起电击枪。
他手上的老茧和粗糙的塑料握把摩擦，发出咯吱一声。
“动过！统统给我动过！”
小队长冲着对讲机嘶吼，眼珠子因为充血而显得通红。
“他是逃犯！99号逃犯！”
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