原本充斥着粗重的喘息声，防暴靴踩碎玻璃碴的嘎吱声，还有战术背心尼龙搭扣的摩擦声。
但在这句话响起的这一秒。
所有的声音，像是一把生锈的铡刀从半空落下。
被齐刷刷地切断了。
空气里那股发霉的来苏水味，似乎突然变得粘稠起来。
堵在几十个持枪壮汉的嗓子眼里。
咽不下去。
吐不出来。
最前排的一个防暴盾牌手，牙齿猛地磕在一起。
发出一声“咔”的脆响。
他忘了调整防毒面罩底部的呼吸阀门。
一口冷气没倒上来，憋得脸颊通红。
他下意识地张开大嘴，隔着滤毒罐，大口大口地吸着混合了石灰粉尘的空气。
厚重的聚碳酸酯防暴盾牌。
原本被他死死顶在膝盖上方，呈现出一个完美的战术防御夹角。
此刻。
他那条肌肉虬结的粗壮胳膊，像是被人瞬间抽干了骨髓。
盾牌边缘在长满青苔的地砖上滑了一下。
“哐当。”
一声沉闷的撞击声在走廊里荡开。
这声音像是一个被点燃的引子。
周围的特战队员们，身体相继出现了不听使唤的僵硬。
左侧的一名突击手。
握着防暴枪的手指，原本死死扣在扳机护圈的边缘。
指甲缝里全是用力过猛挤出的滑腻汗水。
现在，他的手指一抖，直接从护圈上滑落。
枪口在半空中画了一个毫无意义的半圆。
右侧的通讯兵盯着前方的黑暗。
眼皮不受大脑指挥地狂跳了两下。
他伸手去摸挂在胸前的步话机，手指在硬塑料外壳上摸了个空。
指尖只摸到了一层冰冷的夜露。
冷锋站在整个队伍的最前方。
他那条挂在脖子上的左臂，外层的石膏早就碎了一大半。
白色的石膏粉末混着泥水和汗水。
糊在军绿色的三角巾上，散发着一股难闻的酸臭味。
他右手的九毫米口径防暴枪端得笔直。
沉重的枪托死死抵着肩窝。
黑色的凯夫拉防弹背心被汗水彻底泡透，紧紧贴着后背的皮肤。
耳机里的那句话。
像是一根烧红的钢针。
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