黑色的运动鞋底，稳稳地贴在冷锋宽厚的右肩上。
没有碾压的动作。
没有发力的前摇。
它就像一片落叶，轻轻巧巧地搭在那里。
但冷锋的半边身子已经彻底麻木了。
青石板地面的凉意，混着地缝里的湿泥，渗透进他被汗水湿透的作战背心。
他趴在泥土里。
脸颊贴着一块碎裂的青砖。
温热的血水顺着下巴滴落，把灰白色的石灰粉染成暗红。
他拼命咬着牙。
下颌骨发出不堪重负的咔咔声。
右臂粗壮的肌肉群高高坟起，青筋像是一条条要挣破皮肤的青蛇。
他想撑起上半身。
他想把这只带着侮辱性质的脚从肩膀上掀翻。
推不动。
肩膀上压着的，根本不是一百多斤的人体重量。
那是一座生了根的铁塔。
内息顺着林千夜的腿部经络，化作千斤重坠。
死死钉住了冷锋所有的发力支点。
冷锋喉咙里滚出几声沉闷的嘶吼。
带着破风箱般的粗喘。
他挣扎了三下，最后力气耗尽，整个人烂泥一样瘫软在青石板上。
只剩下粗重的呼吸。
胡同里，死一般的静。
风停了。
漂浮在半空中的尘土慢慢沉降。
前方不到十米的地方。
剩下的三十多个特战队员，像是一群被施了定身咒的黑色雕塑。
他们穿着厚重的凯夫拉防弹衣。
戴着防弹头盔和防毒面罩。
手里端着装满橡胶子弹的防暴突击步枪。
这股足以扫平一条街的武装力量，此刻却在发抖。
一个年轻的突击手，双手死死握着枪把。
黑色的皮革战术手套被汗水浸透了，变得有些滑腻。
他的手指搭在扳机护圈外侧，抖得像是在寒风里筛糠。
枪管随着他双臂的颤抖，上下晃动。
几十道红色的激光瞄准线，再也无法在林千夜的胸口汇聚。
它们散乱地打在四周的青砖墙上。
打在地上的碎盾牌上。
像是一群受了惊的没头苍蝇，在胡同里乱窜。
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