“啪。”
“找不到？”
严敏喉咙里滚出一阵破碎的杂音。
像是一脚踩碎了一地枯树枝。
他死死盯着查尔斯。
查尔斯把脸埋进双手里。
用力抓扯着那一头卷发。
他没有抬头，只是机械地摇了摇脑袋。
“他在燕京，就像一滴水融进了大海。”
查尔斯的声音顺着指缝漏出来，闷闷的。
“除非他自己出来，否则谁也找不到他。”
艾玛站在旁边。
她那把黑色的战术匕首还插在桌面上。
她没有去拔。
那双深蓝色的眼睛盯着黑掉的屏幕，眼皮跳得厉害。
硅谷的顶级算力，FBI的侧写网络。
全瞎了。
几十个国内的技术员瘫在工位上。
有人摘下眼镜，揉着酸涩干瘪的眼球。
有人把脸贴在冰冷的键盘上，大口喘气。
这场长达十几个小时的猫鼠游戏，耗干了所有人的心血。
老鼠不仅没被抓住，还反过头来，把猫的牙齿一颗颗敲碎了。
“踏。”
“踏。”
指挥室外面的走廊里，传来一阵沉重的脚步声。
脚步声很慢。
一步，拖着一步。
鞋底在抛光的花岗岩地板上，蹭出刺耳的沙沙声。
机房里的几个人抬起头，看向紧闭的防爆玻璃门。
“叮。”
门外的感应器亮起绿灯。
厚重的玻璃门向两侧缓缓滑开。
一股浓烈的土腥味，混合着汗酸和未干的血腥气。
顺着走廊的热风，猛地灌进冷气充足的机房。
前排的几个技术员闻到这股味道，胃里一阵翻江倒海，差点吐出来。
冷锋站在门口。
他没有戴那顶凯夫拉防弹头盔。
黑色的短发被汗水和泥浆黏在一起，像是一窝乱草。
脸上的油彩全花了。
那道紫红色的刀疤上，糊着一层灰白色的石灰粉。
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