严敏张了张嘴，没能发出声音。
他看着冷锋。
这还是那个全军搏击冠军吗？
这还是那个把规矩看得比命还重的特战总教官吗？
冷锋的黑色战术背心，被撕开了一道巨大的口子。
露出里面古铜色的胸肌。
胸口的皮肤上，印着一大片淤青。
淤青的中心透着骇人的紫黑色。
最让人心惊的，是他的肩膀。
右侧宽厚的肩膀上，有一个清晰的灰色鞋印。
那是普通运动鞋的纹路。
鞋印稳稳地踩在战术背心的尼龙布料上。
带着一种高高在上、毫不留情的蔑视。
他左臂的石膏早就碎成了渣。
几块白色的石膏碎片还挂在军绿色的三角巾上。
那条断臂无力地耷拉着。
随着他的呼吸，微微晃动。
冷锋迈开腿，跨过门槛。
他走得很慢。
厚重的战术靴上，沾满了燕京胡同里的黄泥。
每走一步，都在干净的防静电地毯上，留下一个脏兮兮的泥脚印。
泥巴干结在鞋边，扑簌簌地往下掉。
机房里没人说话。
技术员们像躲避瘟神一样，推着带轮子的办公椅，纷纷往两边让开。
硬生生在拥挤的机房中间，让出了一条路。
冷锋顺着这条路，走到中央控制台前。
他没有看严敏。
也没有看旁边的艾玛和查尔斯。
那双布满血丝的眼睛，直勾勾地盯着不锈钢桌面。
眼白里满是疲惫的浑浊。
他停下脚步。
右腿因为脱力，不受控制地打了个哆嗦。
他咬紧后槽牙，硬生生把弯下去的膝盖顶直。
牙龈渗出的血水，顺着嘴角裂开的干皮流下来。
在下巴上挂成了一颗血珠。
“冷教官……”
副导演咽了口干沫，大着胆子喊了一声。
声音抖得像寒风里的树叶。
冷锋没有理他。
他抬起右手。
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