这声音在阴暗的监舍里回荡。
旁边床铺的一个光头囚犯探出脑袋，骂骂咧咧。
“老李，大白天的你号丧呢？还让不让人睡觉了？”
李达康充耳不闻。
他只是死死抱着那本书，眼泪把书页湿透了一大片。
足足哭了十分钟。
李达康抬起头。
他摘下那副用胶布缠着的老花镜，用袖子胡乱抹了一把满脸的泪水和鼻涕。
污垢在脸上糊成一团，显得狼狈不堪。
他深吸了一口气。
胸腔挺直了几分，那股常年压在背上的佝偻劲儿，似乎散了一点。
李达康慢慢地站起身。
因为腿部长时间盘着，膝盖有些发麻，打了个晃。
他扶着床沿稳住身子。
转过身，面向墙角。
那里，放着他踩了三十年的那台老式缝纫机。
机油的酸臭味依然刺鼻。
铁皮外壳上布满了斑驳的锈迹。
李达康拖着沉重的步子。
一步，两步。
走到缝纫机前。
他伸出那双布满褐色老年斑的手。
轻轻摸了摸冰冷的铁质台面。
“老伙计。”
李达康的声音很轻，透着一股大彻大悟后的苍凉。
“三十年了。我踩着你，缝了几十万件囚服。也缝上了我这辈子所有的执念。”
他往后退了一小步。
双腿并拢。
双手贴在蓝白条纹囚服的裤缝两侧。
然后。
弯下腰。
对着那台破旧的缝纫机，深深地鞠了一躬。
动作很慢，很用力。
腰椎骨再次发出几声脆响。
就在这时，一号车间的铁栅栏门被人用力拉开。
发出刺耳的金属摩擦声。
王胖子手里拎着个外卖塑料袋，晃晃悠悠地走进来。
一边走，一边大声嚷嚷。
“09527，李达康！滚过来！”
王胖子打了个饱嗝，一股子大蒜味。
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