塑料门帘哗啦一声落下。
把钟小艾的背影连同后厨里大刚洗碗的水声，一并隔绝了。
面馆前厅。
只剩下侯亮平一个人，面对着那碗飘着葱花和厚重红油的牛肉面。
热气熏着他的眼睛。
“你踩了十年缝纫机，还没明白吗？”
这句话像是一把淬了火的钢针。顺着他的耳道，直直扎进了大脑皮层。
他明白了吗？
侯亮平双手死死扒着桌沿。指甲抠刮着铁皮桌面，发出刺耳的呲啦声。
他以为这十年。
他在监狱里熬的是卧薪尝胆。等的是沉冤昭雪，是去燕京告御状的翻盘。
可钟小艾轻飘飘的几句话。
把他这十年来所有的悲壮和自我感动，撕得连块布条都不剩。
权力。
他引以为傲的最高检招牌，岳父家在四九城里遮天的背景。
那些他曾经觉得比命还重、可以用来在汉东横着走的底牌。
在顾寒江眼里。
在现在这个连街边老头都能指着鼻子骂贪官的汉东。
全他妈是狗屁。
一文不值。
侯亮平慢慢松开扒着桌沿的手。
手背上那些常年踩踏板磨出的厚茧，在昏黄的灯泡光下显得粗糙又丑陋。
他低下头。看着那双一次性竹筷。
筷子掰开，木刺扎手。
他挑起一筷子面条。
红油顺着面条往下滴。他张大嘴，连吹都没吹，直接把滚烫的面条塞进嘴里。
“嘶——”
烫。
烫得舌头打卷，上颚发麻。
但他没吐出来。喉结剧烈滚动，硬生生把这口面咽了下去。
咸辣的汤汁呛进气管。
“咳咳咳！”
他捂着胸口，剧烈地咳嗽起来。咳得眼泪鼻涕全冒了出来。
眼泪砸进碗里，混在红油汤里，泛起两圈小小的油花。
他没停。
左手端起大号粗瓷碗。右手拿着筷子，像头饿了三天三夜的野兽。
胡乱地往嘴里扒拉面条。
大口大口地吞咽。嚼都没嚼碎。
那些他在牢里幻想的、出狱后要把顾寒江碎尸万段的复仇计划。那些他对钟家东山再起的奢望。
全就着这碗咸涩、滚烫的面条，被他一口口吞进了胃里。
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