赵家洼的烟还没散尽。
赵守诚站在距离村子三里外的山梁上，举着望远镜，手抖得厉害。不是怕，是愤怒——一种烧穿五脏六腑的愤怒。
村子里一片死寂。原本几十间土坯房，现在大半成了焦黑的骨架，还在冒着残烟。村口的老槐树下，挂着几十个黑乎乎的东西，风吹过，晃晃悠悠的。
是头。人的头。
赵守诚认得其中一个——是赵老栓，村里的民兵队长，去年还带着人帮部队藏过粮食。那颗头被一根粗铁丝穿过耳朵，吊在树枝上，眼睛还半睁着，像在看什么。
望远镜的镜片上起了雾。赵守诚放下，用袖子狠狠擦了擦脸。袖子是湿的，分不清是雨水还是别的什么。
“政委……”旁边的通讯员声音发颤，“咱们……咱们还去吗？”
赵守诚没说话。他翻身上马，策马向山下冲去。通讯员和警卫员愣了一下，慌忙跟上。
到了村口，那股味道扑面而来——焦糊味、血腥味、还有毒气特有的甜腥味，混合在一起，让人作呕。
赵守诚下马，走到槐树下。离近了看得更清楚：二十七颗头，全是青壮年，都是村里的民兵和积极分子。每个人脸上都凝固着死前的表情——有的怒目圆睁，有的紧咬牙关，没有一个闭眼的。
铁丝从耳朵穿过去，有的把耳廓都撕裂了。血顺着脖子流下来，在胸前结成黑褐色的冰壳。
“狗日的……”一个年轻的警卫员突然弯腰吐了起来。
赵守诚没吐。他挨个看过去，把每一张脸都记住。然后走到那些焦黑的房屋前。
第一间是赵老栓家。门被炸飞了，屋里的炕塌了半边。炕沿上坐着个人——是赵老栓的婆娘，怀里抱着个三四岁的孩子。两人都死了，婆娘的后脑勺被子弹打穿，孩子的胸口被刺刀捅了个窟窿。
孩子的手里还攥着个东西。赵守诚蹲下身，轻轻掰开小手——是个木雕的小马，雕得很粗糙，但能看出是匹马。
他想起来，赵老栓说过，儿子属马，他给雕了个小马当玩具。
第二间是铁匠铺。炉子倒了，铁砧被掀翻，地上散落着打铁的工具。铁匠老吴倒在炉边，身上中了十几刀，肠子都流出来了。他的手还死死抓着一把锤子，锤头上沾着黑红色的血——不是他自己的。
“老吴……用锤子……砸死了一个鬼子……”一个微弱的声音从角落传来。
赵守诚猛地转身。角落里堆着柴火，柴火堆在动。他扒开柴火，里面蜷着个人——是村里的老羊倌，七十多岁了，又聋又哑，平时没人注意他。
老羊倌浑身是血，但还活着。他比划着，咿咿呀呀地说着什么，手指向地道口。
赵守诚明白了。他走到地道口——在灶台下面，入口被炸塌了半边。里面黑漆漆的，一股刺鼻的气味飘出来，是毒气混着血腥。
“下去看看。”他说。
警卫员要拦，被他推开。他接过手电筒，弯腰钻进地道。
地道不高，只能猫着腰走。没走几步，就踩到了软软的东西——是尸体。手电光扫过去，是村里的民兵，四五个，挤在一起，手里还握着枪。脸上都戴着简陋的防毒面具——是用浸了尿的布做的，但显然没用。
毒气比他们想象的更毒。
再往里走，尸体更多。有民兵，也有群众——老人、妇女、孩子。都是被毒气熏死的，死状很惨，脸憋得青紫，指甲抓破了喉咙。
走到地道尽头，是个稍大的空间。这里堆着些粮食袋子和水缸，是村里的应急储备。现在粮食袋被刺刀捅破了，粮食撒了一地，混着血水和毒气的凝霜。水缸也碎了，水流了一地。
角落里，一个年轻妇女靠着墙坐着，怀里抱着个婴儿。两人都死了。妇女的嘴大张着，像在喊什么。婴儿的小脸贴在母亲胸口，像睡着了。
赵守诚站在那里，手电光在颤抖。他数了数，这个不到三十丈长的地道里，挤着一百二十七具尸体。
全部是赵家洼的村民。
全部。
他慢慢跪下来，跪在那些冰冷的尸体前。手电掉在地上，光柱斜着射向洞顶，照出一片惨白。
外面传来脚步声。警卫员冲进来：“政委！鬼子又来了！”
赵守诚没动。
“政委！”
他慢慢站起来，捡起手电，最后看了一眼地道里的乡亲们。然后转身，一步一步往外走。
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