那天中午，顾安安做了一大桌子菜。红烧肉、清蒸鲈鱼、糖醋排骨、白斩鸡、炒时蔬、八宝饭，还有一锅热气腾腾的鸡汤。和每一次团圆时一样，丰盛而温暖。四个人围坐在餐桌旁，暖黄的灯光将每个人的脸庞都照得柔和而温暖。窗外是初冬的午后，阳光透过窗户洒进来，在桌面上投下一道温暖的光带。
吃完饭，星遥帮母亲收拾碗筷。母女俩站在厨房里，一个洗碗，一个擦干，配合默契。水龙头的水声哗哗地响着，碗碟碰撞发出清脆的声响，在安静的厨房中显得格外清晰。
“瑞士那边，一切都顺利吗？”顾安安开口。
“顺利。”星遥说，“那幅梅花图，很多人喜欢。有一位从日内瓦专程赶来的老太太，在画前站了将近一个小时，说那幅画让她想起了她的母亲。”
顾安安手中的动作顿了一下，然后继续。她没有回答，但星遥注意到，她洗碗的动作比刚才慢了一些。
“妈。”星遥叫她。
“嗯？”
“谢谢你。”
顾安安没有回答。她低着头，继续洗碗，但星遥看到，她的嘴角浮起了一个浅浅的弧度。
那天晚上，星遥和沈砚坐在绣心居的院子里，喝着顾安安泡的桂花茶。初冬的夜晚已经很冷了，但两个人裹着厚外套，坐在桂花树下，谁也不愿意先进屋。头顶的星星在清冷的夜空中格外明亮，像是被冬天的寒冷擦拭过，比任何时候都要清晰。
“瑞士的星星，没有苏州的亮。”星遥说。
“那当然。”沈砚说，“苏州的星星，是世界上最好的星星。”
星遥忍不住笑了：“你这是偏心。”
“我当然偏心。”沈砚理所当然地说，“我是苏州人。”
星遥笑着靠在他的肩膀上，望着那片在夜空中闪烁的星星，沉默了片刻，然后说了一句：“沈砚。”
“嗯？”
“回家真好。”
沈砚没有说话，只是伸出手，握住了她的手。
夜空中，几颗流星划过，转瞬即逝，像是一道道细小的光痕，在深蓝色的天幕上留下了短暂的印记。他们坐在桂花树下，握着手，望着那片熟悉的星空，沉默了很久。
冬天正在深入。但他们的心中，有一个不会被任何季节改变的春天。
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