“刺绣对我来说，不仅仅是一门手艺。它是一种语言——一种不需要声音的语言。我用针线代替文字，用色彩代替语调，把那些我说不出口的画，一针一针地绣进布里。每一幅绣品，都是我当时心情的写照。高兴的时候绣的花是开的，难过的时候绣的鸟是垂着头的。那些看绣品的人，不一定能读懂这些，但没关系。只要它们被看到了，被记住了，就够了。”
她合上书，把它放回书架上。然后她走到沈砚身边，轻轻碰了碰他的手臂。沈砚从一本泛黄的工艺志中抬起头来，看到她，问了一句：“找到了什么好书吗？”
星遥摇了摇头：“没有。就是看到了一本以前看过的书。”
她没有多说，沈砚也没有多问。他们又在书店里待了大约半个小时，然后选了几本书，结了账，走出了书店。
走在回家的路上，午后的阳光洒在青石板路上，泛着温暖的光泽。星遥走得很慢，心中反复回味着刚才读到的那段话。她想起沈云锦，想起那些她从未亲眼见过的、用针线代替文字说出的心里话，想起那些被绣进布里、被看到、被记住的故事。
“沈砚。”她忽然开口。
“嗯？”
“你妈妈说的那句话，我好像终于理解了。”
沈砚转过头，看着她：“哪句话？”
“刺绣是一种语言。”星遥说，“以前我觉得，这句话只是一种比喻。但现在我觉得，它是真的。那些绣品，真的是她们说出来的话——只是用针线代替了声音。”
沈砚看着她，沉默了片刻，然后伸出手，握住了她的手：“你理解得很对。”
星遥没有说话，只是握紧了他的手。
他们继续沿着青石板路走着，在腊月的阳光下，在那些挂满红灯笼的街巷间。
年关将至。新的一年，即将到来。
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