夏至那天，星遥回到了苏州。
列车缓缓驶入苏州站的时候，她透过车窗看到了站台上那个熟悉的身影。沈砚穿着一件白色的短袖衬衫，站在人群中，手中捧着一束白色的栀子花。阳光透过站台的顶棚洒下来，在他身上投下一片明暗交错的光影。
星遥拖着行李箱走下火车，沈砚迎了上来，把那束栀子花递到她手中：“欢迎回来。”
星遥接过花，低头闻了闻——栀子花的香气浓郁而清新，是她熟悉的味道。她抬起头，看着沈砚，笑了：“谢谢。”
两个人并肩走出车站。苏州的夏天比台北要温和一些，虽然同样炎热，但空气中没有那种黏腻的潮湿感，而是带着一种江南特有的清润。星遥深深地吸了一口气，感觉整个人都放松了下来——她回家了。
回到家的第一件事，是去绣心居看母亲。
推开院门，她看到母亲正坐在桂花树下的藤椅上，手中摇着一把蒲扇，闭着眼睛，像是在打盹。听到院门响动，她睁开眼睛，看到星遥走进来，没有起身，只是说了一句：“回来了？”
“回来了。”星遥在她旁边的椅子上坐下来，把那束栀子花放在桌上，“沈砚送的。”
顾安安看了一眼那束花，没有说话，但嘴角浮起了一个极其细微的弧度。
母女俩就这样坐着，喝着茶，聊着天。星遥跟她讲了在台北的经历——讲那幅百鸟朝凤挂屏的修复过程，讲陈师傅教她的鳞甲针法，讲周院长邀请她留院工作的经过，讲她提出的折中方案。顾安安听着，没有插话，只是偶尔点点头，表示她在听。
“所以你现在算是台北故宫的兼职修复顾问了？”顾安安问。
“嗯。”星遥说，“每年去台北工作一到两个月，平时在苏州。”
顾安安端起茶杯，喝了一口，然后说了一句：“这样挺好。两边都不耽误。”
星遥看着她，沉默了片刻，然后说：“妈，你一个人在家，会不会觉得孤单？”
顾安安放下茶杯，看了她一眼：“我一个人过了这么多年，习惯了。”
星遥没有说话，只是伸出手，握住了母亲的手。那只手布满了老茧和皱纹，粗糙而温暖，像是一棵老树的树皮。她握着那只手，沉默了很久，然后说了一句：“以后我不会走太远了。”
顾安安没有说话，只是反手握住了她的手。
夏至那天晚上，星遥去了听雨轩。
院子里的那棵柿子树已经长出了满树茂密的叶子，枝叶间藏着许多小小的、青绿色的果实，像是无数颗绿色的珠子。沈砚站在树下，正在给那些小柿子浇水，看到她进来，放下水壶，笑着说：“你看，它们都长出来了。”
星遥走近那棵树，仰头看着那些藏在枝叶间的小柿子。它们很小，只有指甲盖那么大，青涩而稚嫩，在暮色中泛着微弱的光泽。她伸出手，轻轻触碰了一下其中一颗，指尖传来一种坚硬而清凉的触感。
“等到秋天，它们就熟了。”沈砚说。
“嗯。”星遥说，“到时候就可以吃了。”
两个人站在柿子树下，看着那些小小的果实，谁都没有说话。暮色渐深，院子里的灯光亮了起来，将他们的影子投在地上，交织在一起。
“沈砚。”星遥忽然开口。
“嗯？”
“我不在的这段时间，你有没有想过我？”
沈砚转过头，看着她，沉默了片刻，然后说：“每天都在想。”
星遥看着他，笑了。她伸出手，握住了他的手。两个人的手在暮色中紧紧地握在一起，像是某种无声的约定。
夏至过后的第二天，星遥打开了体验坊的门。
屋里有一股淡淡的灰尘味——三个月没有人来过，桌椅和绣架上都落了一层薄薄的灰。她拿起抹布，把桌面和绣架擦了一遍，然后打开所有的窗户，让夏天的风吹进来。阳光透过窗户洒进来，将那些漂浮在空气中的尘埃照得清晰可见。
她刚收拾完，门口就出现了一个身影。
是小雨。她穿着一件粉红色的连衣裙，手中拿着一块绣布，站在门口，看到星遥，愣了一下，然后大叫一声：“星遥姐姐！你回来了！”然后像一阵风一样冲了进来，一把抱住了星遥。
星遥被她撞得后退了一步，稳住身形，笑着摸了摸她的头：“我回来了。想我了没有？”
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