“这幅就是你带去台北参展的那幅？”他问。
“是的。”星遥说。
冯远征站起身来，拄着拐杖，走到那幅《山河图》前，仔细地看了很久。他没有说话，只是安静地看着，目光从雪山移到草原，从黄河移到长江，从丘陵移到大海上那轮初升的太阳。最后，他的目光落在画面右下角那棵小小的桂花树上，停住了。
“这是绣心居那棵桂花树？”他问。
“是的。”星遥说，“我把它绣进去了，算是留个纪念。”
冯远征点了点头，沉默了片刻，然后说了一句：“你外婆要是能看到这幅作品，一定会很高兴的。”
星遥没有说话，只是微微低下了头。
冯远征在体验坊里坐了一个下午。他和星遥聊了很多——聊他在四川的生活，聊他这些年的经历，聊他对补天绣的看法。他说，他回去之后查了很多资料，才知道补天绣的历史有多悠久，才知道姑姑当年创立的这门手艺有多么了不起。
“我以前不懂这些。”他说，“年轻的时候觉得，绣花嘛，不就是女人家做的事情，有什么了不起的。但老了之后才明白，能把一件事情做一辈子，做到极致，本身就是一种了不起。”
他顿了顿，又说：“你外婆做到了。你母亲也做到了。现在轮到你了。”
星遥看着他，沉默了片刻，然后郑重地点了点头：“我会努力的。”
冯远征笑了笑，站起身来，拄着拐杖，向门口走去。星遥扶着他，送他到车前。他上车之前，转过身，看着星遥，说了一句：“下次来四川玩。我带你去看看你外婆小时候生活过的地方。”
“好。”星遥说，“我一定去。”
黑色的轿车缓缓驶离，消失在巷口的拐角处。星遥站在门口，看着那个方向，沉默了很久。然后她转身走回体验坊，在那盏枇杷灯下坐下来，拿起针线，继续绣花。
立秋后的第七天，星遥收到了出版社的终审意见。编辑说，她的书稿已经通过了终审，预计九月中旬可以正式出版。编辑还说，他们对这本书非常看好，认为它不仅有技术价值，更有情感温度和人文关怀，应该会引起不错的反响。
星遥看着那封邮件，沉默了很久。然后她放下手机，拿起针线，继续绣那幅《夏荷图》。那幅作品她已经绣了将近两个月，现在终于接近尾声了——只剩下一只停在荷尖上的蜻蜓，翅膀还没有绣完。
她穿好线，开始绣那只蜻蜓的翅膀。她的动作很轻，很慢，每一针都像是在空气中轻轻划过，留下一条若有若无的痕迹。那对翅膀在她的针下一点一点地成形，薄如蝉翼，透明而脆弱，在灯光下泛着细微的光泽。
她绣完最后一针，放下针线，退后几步，看着整幅作品。那片宽大的荷叶，那朵含苞待放的荷花，那只停在荷尖上的蜻蜓——一切都恰到好处，不多不少，刚好是她想要的样子。
她看了一会儿，然后点了点头，轻声说了一句：“成了。”
她把那幅作品从绣架上取下来，平铺在桌上，又从头到尾看了一遍。然后她把它小心地卷起来，用布包好，带到了补天绣苑的展厅。她把它挂在墙上，和那些她之前的作品放在一起。
她退后几步，看着那些作品——修复的梅花图、母亲的背影、外婆的肖像、太湖的日出、观前街的傍晚、《绣史》、《山河图》、《春雨江南》、《夏荷图》——一幅一幅，像是她这几年走过的路，被一一记录在墙上。
她看了很久，然后转身走出了展厅，关上了门。
那天晚上，她坐在听雨轩的院子里，和沈砚一起看着夜空中那轮渐渐丰盈的月亮。院子里的柿子树上，那些小小的青绿色果实已经长大了一些，在月光下泛着微弱的光泽。晚风拂过，带来一种秋天将至的气息，混合着泥土和草木的味道。
“沈砚。”她忽然开口。
“嗯？”
“你说，我这些年做的事情，有意义吗？”
沈砚转过头，看着她，沉默了片刻，然后说：“你觉得呢？”
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