那个电话亭挂在天上，绿漆掉了一半，玻璃裂着，就那么悬在白夜脚边的空里。
铃声一声一声往下砸。
赵虎抬头看，脖子仰到最后头，嗓子里挤出半个字。
“大师，那……”
“别说话。”
我看着白夜。
白夜也在看我，眼睛底下那两片乌青一动不动。
“你搬来的？”我问。
“我没那本事。”
“那它怎么上去的。”
“它一直在。”白夜说，“你的梦里到处都是这东西，只是你现在才抬头。”
铃声还在响。
我心里数着，响到第十一声的时候，那个电话亭往下沉了一点。
沉得很慢，像有人拿手托着往下放。
它落在南边那个院墙的墙头上，卡住，门朝着我这边开了半扇。
我往前走了一步。
“林砚。”老蒯在后头叫我，茶缸夹在腰上，“别接。”
“为什么。”
“你还有两个小时十几分钟。”他说，“接完你就只剩一个半小时了。”
“你怎么知道我要说那么久。”
“你跟那个人说话，从来不短。”
我停了一下。
我没问他怎么知道陈砺，我这会儿没工夫问。
铃声第十九声。
我三步跨过去，拽开那扇卡住的铁门，抓起听筒压在耳朵上。
“林砚！”
陈砺那一嗓子把我耳朵震得发麻。
“我在。”
“你在哪儿？我刚才拨了六十多次，全是空的，我以为线彻底断了！”
“我在梦里，我在一堵墙底下。”
“你还在删吗！”
“没删。”
“真没删？”
“真没删。”
那边一下子安静了，安静里有他喘气的声音，喘得很短。
我把肩膀顶在电话亭的玻璃上。
“陈砺，你听我说，我这边有个人，也知道这是梦。”
“……什么人。”
“年轻，二十几岁，白衣服，眼睛底下两片乌青。”
“乌青？”
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