“不知道。”老蒯说，“我没跟他们说过话，我就看见他们走过来，一个一个走过来，蹲下，摸一摸。”
“然后呢。”
“然后我那位就没了。”
我盯着他。
“你那位。”我说，“上一个管梦的，你管他叫我那位。”
老蒯把茶缸从天上收回来，抱回胸前。
“我这不是叫惯了。”
“三百年，”我说，“老蒯，三百年前你是个什么。”
他这回抬眼了。
我头一次看清他眼睛里那个清的东西是什么。
那是一层纸。
薄的，白的，边上焦了，像被火燎过一角的纸。
在他眼睛里，翻了一下。
“林砚，”他说，“你别问我，你问了我也答不上。我这脑子里有的东西，多，可是缺角。就像一本书，撕了一半，你让我念，我念出来的都是半句。”
“那你念半句。”
老蒯咳了一声。
然后他念了一句。
那句话我一个字都听不懂。
不是外语，是那种发音方式我从来没听过，音节短，收得快，像敲木头。
念完他自己也发懵，抬手抹了一把嘴。
“你看。”他说，“我也不知道我说了什么。”
我从地上站起来。
天上那个白点还在。
它已经从那片空的边缘往里退了，退回去，站在那儿。
它抬起手。
隔着几公里，几十公里，我不知道多远，我看见它抬起手。
然后它在空气里划了一下。
一道白线。
那道白线从天上垂下来，笔直，一直垂到我们这条街的南头。
它落地了。
落地的地方，“当”的一声。
三十七个人全都往那边看。
那儿多了一样东西。
一堵墙。
新的，砖是白的，砌得整整齐齐，横在街上，把整条南下的路完全堵死。
墙上写着字。
黑漆，很大，一笔一划写得端正：
【往南三千二百米，四百一十六人。你救吗？】
赵虎抱着那箱挂面，嘴张着。
“大师……这什么意思？”
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