那件灰褂子悬在那半步土上头，两只手往怀里头抱了个空，抱得很紧。
“林砚,你说什么。”
“陆七，盒子里头那个。”
“她死了三百年！”
我把听筒往肩膀上头夹紧。
“陆七，她没死。”
“她挂着那一栏！”
“挂着不是死。”
土路上头风走过去一趟。
那件灰褂子悬在那儿，一声都不出。
悬了三秒。
“林砚。”
“说。”
“她挂着,她在哪。”
我抬头往南头看。那台米黄色的壳站在十步外头，铃盖底下静着。
“陆七，在账上头挂着。”
“账上头是纸！”
“陆七，你端过那个碗吗。”
那件灰褂子的两只手停在半空。
“我烧的！”
“碗是账的一块边。”
“是。”
“那你三百年抱着的那个盒子是什么。”
那件灰褂子悬在那儿，两个黑坑往我这边翻。翻了很久。
“林砚，你别说。”
“陆七，那也是账的一块边。”
“你别说！”那件灰褂子吼起来，吼得声音全散了。
“陆七,你抱了三百年。”
“我抱了三百年！”
“你抱着的是那一栏。”
土路上头一点声都没有。
那件灰褂子的两只肩膀往下头塌了半寸。塌得很慢。
“那她在里头。”
“对喽。”
“她在里头挂着，她一直在里头。”
“对喽。”
那件灰褂子的两只手往脸上头抓了一把，抓下来一把土。
“林砚，我抱着她三百年我不知道她在里头。”
我笑了一声。那一笑，胸口底下那口气顶到嗓子眼卡住。
“陆七，你知道你就付不起了。”
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