我这只手把听筒往这个头上按死。
“你再看。”
那头喘得断了。
“我看了！”
“看仔细。”
“林砚我看了三年这个人！”那头吼起来,吼得线上头那股沙沙全碎了,“我天天给他擦脸我给他翻身我给他喂水！我他妈的闭着眼都知道他长什么样！”
我把那支笔攥紧了。
“他长什么样。”
那头一声都没有。
沙沙走了五秒。
“瘦。”那头哑着,“下巴上头有个疤，左边，笑起来那道疤会往上头拉。”
“对喽。”
“对喽什么！”
“那是我。”
“不是你！”那头吼起来,“林砚，台灯挪过去以后我看清了，这个人脸朝里我掰过来了，他下巴上头没疤！”
我这只抓笔的手往裤腿上头蹭了一下。
“陆七。”
那件灰褂子跪在土里头，抱着账，头往我这边扭。
“我在。”
“抬头。”
那件灰褂子把头往上抬。
“天上头那个客厅，沙发上头那个人。”
“看着呢！”
“他脸朝里还是朝外。”
那件灰褂子看了很久。
“林砚。”那一声抖得不成个字,“朝外了。”
“下巴上头有没有疤。”
那件灰褂子的头往前伸，眼窝底下那两个坑往外翻。
看了三秒。
“没有。”
土路上头一点声都没有。
我把那本账摊在膝盖上头。
第一页那个撕口。齐的。剪的。
“陈砺。”
那头喘得很急。
“说。”
“他脸上头有什么。”
“什么都没有！”那头吼着,“林砚，光的，一张光脸，眉毛眼睛鼻子都在，可我认不出他是谁！我盯了半分钟我认不出！”
我笑了一声。
那一笑，胸口底下那口气顶到嗓子眼卡住。
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