“陈砺。”
那头喘着。
“说。”
“你桌上头那个凳子。”
“凳子上头没人！”
“你伸手摸一下。”
那头静了两秒。
有布蹭的声。蹭了一下。
“摸了。”
“凉的还是热的。”
那头一下不出声了。
“陈砺。”
“……热的。”
我这只抓笔的手在裤腿上头蹭了一下。
“陈砺。”
“说！”
“凳子上头刚才坐过人。”
“我知道！”那头吼起来，“我他妈的知道！她坐我旁边哭了一早上！我一转头她就没了！那个凳子还热着！”
“对喽。”
“那她去哪儿了！”
我抬头。
那堆土上头，那个平躺的框子里头，她站着。
“她在这儿。”
那头喘得断了。
“林砚。”
“哎。”
“你告我一句实话。”
“说。”
“她那一头回现实了，为什么凳子上头没人。”
我把那支笔举到眼前。
笔帽上头那个夹子歪着。
“陈砺。”
“说！”
“她回的不是你那儿。”
那头一声都没有。
沙沙在线上头走，走了很久。
“那她回哪儿了。”
我这个头一寸一寸抬起来。
天上头倒挂着那个客厅。
台灯亮着。沙发上头躺着一个人。遥控器在地上头。茶几上头搁着一个碗。
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