我这只手把听筒往这个头上按死。
“你说什么。”
“空的。”
那头喘得断了,“碗在茶几上头，筷子架在碗边上头，里头一根面都没有。”
“汤呢。”
“干的！”
那头吼起来,“林砚，碗底干的！三年了！我搁下的时候是满的！”
我把那支笔攥紧了。
“陆七。”
那件灰褂子跪在土里头，抬起头。
“我在！”
“账上头有没有一笔，是那碗面。”
那件灰褂子把账摊在膝盖上头，两只手在纸上头翻。
翻得纸在响。
“没有！”
“翻仔细。”
“我翻了三年我熟得跟自己名字一样！”那件灰褂子吼得声音撕开了,“林砚，这本账上头没有一碗面！它不收吃的！”
我抬头。
天上头那个倒挂的客厅，沙发那一边，那个人还坐着。
“陈砺。”
“说。”
“沙发上头那个。”
那头静了两秒。
有脚步声。
走了三步，停了。
“你在沙发上头躺着。”那头的声音低下去,“台灯照着，你脸朝里。”
“旁边那个位置。”
那头一声都没有。
“陈砺。”
“空的。”
我这只抓笔的手往裤腿上头蹭了一下。
“凳子上头是热的。”
“凳子是热的，沙发这个位置是凉的！”那头喘得很碎,“林砚，我摸了，我手在上头压了三秒，凉的！”
“对喽。”
“你他妈的对喽什么！”
“陈砺，她不在你那头。”我说,“她在我这头的天上头坐着。”
那头喘得断了。
“那我摸的是什么。”
“空位置。”
沙沙在线上头走，走得很干净。
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