我这只手把那支笔攥紧了。
“陆七。”
那件灰褂子跪在土里头，抱着账，头往上抬着。
“我看见了！”
“碗动了。”
“动了！”那件灰褂子吼起来,“林砚，天上头那个碗被推了半寸！”
“谁推的。”
“沙发上头那个人！”
我把听筒往这个头上贴紧。
“陈砺。”
那头喘得很急。
“说。”
“你脚底下那个茶几上头。”
“说！”
“那个碗在不在。”
有布蹭地面的声。
走了两步。
停了。
那头一声都没有。
“陈砺。”
“……不在了。”那头哑着,“林砚，茶几上头空了，就剩那支笔。”
我这只抓笔的手在裤腿上头蹭了一下。
“碗呢。”
“在我手里头！”那头吼起来,吼得声音全裂了,“林砚，我手里头这个碗就是茶几上头那个！蓝边的！这他妈的是同一个！”
我笑了一声。
那一笑，胸口底下那口气顶到嗓子眼没下去。
“对喽。”
“对喽什么！”
“陈砺，你端上去那碗，三年在你家茶几上头搁着。”我说,“搁着搁着，被我妹拿走了。”
那头喘得断了。
“她拿去哪儿了。”
“土底下。”
“土底下那个是满的！”
“对喽。”
“林砚，那我手里头这个是空的！”
我把那本账摊在膝盖上头。
第三项那一页，三栏全空。
已开。
“陆七。”
“说！”
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