我这只手把笔从纸上头抬起来。
笔尖那个土色的点还在渗。
“陈砺，她背对着你。”
“背对着我。”
“她动没动。”
那头喘得很急。
“没动。”
“她手里头那个碗。”
“我看着呢！”那头吼起来,“林砚，那个碗我认得，我家那套，蓝边的，我端面上你家用的就是那个！”
我抬头。
天上头那个倒挂的客厅，茶几上头那个空碗还在。
蓝边。
“陆七。”
那件灰褂子跪在土里头，抱着账。
“说！”
“你抬头看茶几上头那个碗。”
“看着呢！”
“它边上头是什么色。”
那件灰褂子把头往上抬，抬到一半。
“蓝的。”
我把听筒往这个头上贴紧。
“陈砺，天上头那个碗在我这头的茶几上头。”
那头一声都没有。
“土底下那个碗在纸的另一页上头。”
我说,“你屋里头门口站着的那个，手里头也捧着一个。”
沙沙在线上头走。
“三个碗。”
“对喽。”
那头喘得断了。
“林砚，我就端了一碗上去。”
“我知道。”
“我就那一碗！”那头的声音一下拔起来,“我下了面，我搁了两片青菜，我端上去搁茶几上头就走了！我他妈的一辈子就端过那一碗！”
我笑了一声。
那一笑,胸口底下那口气顶到嗓子眼没下去。
“陈砺。”
“说！”
“那就是那一碗。”
那头一下不出声了。
那件灰褂子从土上头爬起来，往我这边挪了半步，把账摊在小臂上头。
“林砚。”
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