“念。”
“我不念！”那件灰褂子跪在土里头，两只手把本子往怀里头搂，“林砚，你自己看！”
我蹲下去，把本子从他怀里头拽出来，摊在膝盖上头。
落款那一栏。
林。
底下那个字长齐了。
蕊。
我这只手把那支笔攥住了。攥得笔帽上头那个歪夹子扎进手心里头。
“陆七。”
“我看见了！”
“她的落款是往现实。”
“往现实！”
“她走掉了。”
“走掉了！”
“那这儿凭什么再有她一个名。”
那件灰褂子跪在土里头，抬头看我，嘴张着，一声都发不出来。
我把听筒往这个头上贴紧。
“陈砺。”
那头有沙沙。
“陈砺！”
“……我在。”
“你桌上头那两个纸杯。”
“一个空的一个满的。”那头喘着，“空的那个我摔了，满的这个我端着。”
“凳子上头呢。”
那头静了两秒。
“凳子上头没人。”
“你再看一遍。”
我听见那头有椅子挪动的声。挪了半下就停了。
“林砚。”
那一声哑得不成个人声。
“说。”
“凳子上头那个满的杯子。”那头喘得断了，“它自己空了。”
我抬头。
北头那堆土那一边，那个平躺的窗户框子里头，站着一个人。
两只手垂着。
杯子没了。
她看着我，嘴张了三下。
第一下小，第二下往下压，第三下咬住。
来。
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