“别删了。”我说，“你删一样，它就少一样。”
“那句我贴着墙听了三年。”
“对。”
“林砚，那句从你那七成躯干里出来的。”
“对。”
“那他手上怎么会没有。”
我这个头一寸一寸抬起来，抬到能对着自己胸膛那个口子。卷线还扎在里头，那台米黄色的壳在底下贴着。
“因为那句不是电话说的。”
胸膛里那头喘了一下。
“那是谁说的。”
“墙缝里。”我说，“白夜，你听了三年的那句话，从来没进过电话线。”
那头静了很久。
久到墙那头的翻纸声停下来。
“林砚。”
“说。”
“他找完了。”
我这个头在半截胸膛上顶住。
墙那头有人把听筒放回机身。
咔。
一生。
然后那个我的声开口了，这一回不隔着纸。
“别删了。”
我这个头挂在半截胸膛上，一动没动。
“你删一样，它就少一样。”
土路上一点风都没有。
“白夜。”
“我听见了。”
“他把那句念了。”
“林砚，他手上没有那句。”
“对。”
“那他从哪儿知道的。”
我笑了。我这一笑笑得胸膛底下那些凉砖响成一片。
“白夜，你在我胸膛里，你贴着那三堵热的。”
“对。”
“你三年贴着一堵热的听那句话。”
那头一口气抽进去，抽得砖底下起了回声。
“林砚——”
“他就在你贴着的那头。”我说，“三年了，白夜，你听的不是缝，你听的是他。”
那头一个字都没有。
我等着。
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