那道土色的字在纸上头趴着，边上散着几粒干土。
我这个头挂在半截胸膛上，我盯了它三秒。
“陆七。”
那件灰褂子站在土路上，右手五个指头还是土。
“我填了。”
“你填的是自己的名。”
“我填了。”
我笑了一声。
我这一笑笑得胸膛那个洞往里塌了一寸，底下那些砖响了一下。
“白夜。”
“我在。”
“第四项落名了。”
“落谁的。”
“陆七。”
胸膛里那头一口气抽进去。
“他疯了。”
“他记了三年账。”我说，“他最清楚落名是什么下场。”
“那他还填。”
“对。”
土路上那个悬着的听筒，忽然掉下来了。
它砸在土里，弹了一下，滚到那台米黄色的机身跟前，卷线一圈一圈往回缩。
那头没声了。
不是断线的静。是一句话说到一半，被人从中间掐掉的静。
“林砚。”
陆七这一声很轻。
“说。”
“我这儿凉了。”
我一寸一寸转过去。
那件灰褂子还站着，右手举在胸口，手心朝上。
那把干土在他手上，一点一点往下漏。
从指头缝里漏。
漏得很慢。
“陆七，你手。”
“我知道。”
“你握住。”
“我握着。”
土在漏。
那件灰褂子往下看了一眼自己那只手，又抬起头。
“林砚。”
“说。”
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