那台壳往前挪了半寸，又挪半寸。
卷线在土路上盘着，一圈一圈松开。
我没抬手。
我这三天抬过三十遍手，报过三十遍余额，问过它我还剩什么。这一回我不抬。
“白夜。”
“我在。”
“它在往我这儿爬。”
“它想干什么。”
“它想回去。”
土路上那台壳挪到我这半截胸膛底下，停住，机身冲着那个口子。
听筒在上头躺着，一动不动。
“林砚，你让它回去吗。”
“它出来的时候我没拦住。”我说，“它进去的时候我也拦不住。”
“那你别站在那儿！”
我笑了一声。
“我拿什么走。”
那头静了两秒。
“你腿在。”
“我腿在。”我说，“可我这三天走了四百一十六米，全是它准我走的。它要收我的时候，我走不出这半米。”
“林砚——”
“你听。”
那台壳里头出了一个声。
不是铃。
是纸。
一页。两页。三页。
翻得不快，一页压一页，很有章法。
我这个头在半截胸膛上顶住。
“白夜。”
“我听见了。”
“它翻本子。”
“它翻的是哪一本。”
我抬起那只看不见的右手，手里托着正本。
硬壳。磨边。角上一层壳。
它还在我手上。
“不是这本。”
“那是哪本。”
我往土路上看。
那本从十六层扔下来的黑皮本子摊在地上，风翻它一页，它往回卷半页。
第四页。第五页。
那半截拐棍在机身跟前躺着。
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