那头喘得很急。
“说！”
“你屋里头那个姑娘，她手上头有没有土。”
那头有布蹭瓷器的声，蹭了两下停住。
“有！”
那头吼起来，“林砚，她右手四个指头肚全是土，土是新的，她刚才捂脸那会儿脸上头都蹭上了！”
我笑了一声。
那一笑，胸口底下那口气顶到嗓子眼卡住。
“林蕊。”
“哥。”
“你拿手蹭的。”
“我拿手蹭的。”
“蹭掉的是谁的名字。”
那台机子的铃盖底下静了三秒。
“哥,你自己看。”
我把小臂上头那一页往眼跟前抬。
土色的毛边底下有一道浅浅的凹痕，笔画压出来的。
三笔。
一个横，一个竖钩，底下一个点。
不是陆。
不是砚。
“陆七。”
那件灰褂子悬在那儿，两只手垂着。
“说！”
“这一栏上头原来压着三笔。”
“谁的！”
我这个头一寸一寸转向南。
那台米黄色的壳站在十八步外头。
“林蕊。”
“哥。”
“三百年前那一回，你按了手印。”
“安了。”
“你按完了进了盒子。”
“进了。”
“你进盒子那会儿，第三项落款那一栏上头，有没有你的名字。”
那头顿了半下。
“有。”
土路上头风走过去一趟。
那件灰褂子悬在那儿，两只肩膀往上头抬了半寸。
“林砚！”
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