先是手指。
那只按在土里的手，五个指头一起收，抓了一把干土，抓得很紧。
然后肩膀一顶，那件灰褂子从土路上撑起来了。
机子还在响。急，密，一声追着一声。
陆七跪在那儿，头垂着，头发上一层土。
“陆七。”
他没抬头。
“陆七，机子响了。”
“我听见了。”
那个声哑得像被人拿沙子磨过。他抬起一只手，摸胸口那个内兜，摸了两下，摸空了，又摸。
“你找本子？”
“我的账本。”
“在十六层。”我说，“在一个砌了三年墙的人手上。”
他这才抬头。
那张脸我三天没看清过，这一回看清了。眼窝底下两片乌，嘴唇裂着，脸上一层土被汗糊成道。
“你说什么。”
“白夜。”我朝那个巴掌大的窗户抬了抬头，“把本子给他看。”
窗户上头一个字都没有。
“陆七。”我说，“你那个本子，三天前是你从门缝底下塞进去的？”
他跪在土路上，膝盖底下那片土被压出个坑。
“不是我。”
“那是谁。”
“我不知道。”
机子还在响。他的眼往那台米黄色的壳上头挪，挪过去就钉住了，一动不动。
“陆七。”
“……”
“你认得它。”
那声急铃在土路上撞来撞去，撞得两边沟里的干草一抖一抖。
他嘴唇动了两下，没出声。
“你认得。”我说。
“我在他屋里见过。”
我这个头在半截胸膛上顶住了。
“谁的屋。”
“你的。”
土路上一点风都没有。
“三年前六月十一。”我说。
陆七跪在那儿，往后坐了半寸，坐到脚跟上。
“你怎么知道日子。”
“我他妈那天在剪辑台上睡了十四个小时。”我说，“陆七，你那天在我屋里。”
“我在门口。”
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