“门里头是谁。”
他不答。
那台机子响到第九声，第十声，铃声一点都不慢下来，跟一个人在那头一直按着不肯放手一样。
“陆七！门里头是谁！”
“我看不清脸。”他吼回来，声音一劈，“林砚，我他妈看不清脸！我在门口站着，屋里点着一盏台灯，那个人背对着我，他手上拿着一张纸，他把纸摊在你那台机子上头签字！”
我这个头一寸一寸垂下去。
“签的什么。”
“代理。”
“他手是什么样的。”
陆七这一下停了。他抬起自己那只手，看了看手心，又翻过去看手背。
“我不记得。”
“你记了三年账，你记得四百一十六这个数，你不记得一只手。”
“我不记得！”他吼，“我记得那盏台灯是暖光的！我记得你趴在剪辑台上头，屏幕上是一段还没渲完的火！我记得那个人签完字把你那台机子拔了，线绕了三圈，夹在胳膊底下走出来的！”
我这个头在土路上撑着。
“他走过你跟前。”
“走过。”
“你让他走了。”
陆七跪在那儿，头一点一点低下去。
“我那时候不知道那是账。”
“现在你知道了。”
“现在我知道了。”他说，“林砚，我三年记了一千多笔，我记的第一笔就是你。我记你的时候我手是抖的。”
那台机子第十四声。
“你为什么记我。”
“因为有人跟我说，这个人会付很多。”
我笑了一声。我这个头挂在半截胸膛上，笑得胸膛那个空口子往里塌。
“谁跟你说的。”
“我看不清脸。”
“又是他。”
“又是他。”
土路两边沟里的干草被风压下去，弹起来。铁丝网底下那层黑贴着地，往那台机子那边淌了一尺，又缩回去。
“陆七。”
“说。”
“你去接。”
他抬起头。
“什么。”
“那台机子，你去接。”
他跪在那儿没动，眼往那台米黄色的壳上头钉着，钉了三秒，摇头。
“我不接。”
“你不是记账的？”我说，“你记了三年，你算到四百一十六，你把三十七个人堆到我跟前，你让我看清我付不起。陆七，现在账主在那头，你去接。”
“林砚——”
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