那句话过来的时候，我这个头连晃都没晃。
“白夜。”
那头没答我。
“白夜!”
“我听见了。”那一声哑得像撕破的布,“林砚,他冲我讲的。”
“他讲什么。”
“你替我砌够了。”
“你答了吗。”
“我没答。”
“你别答。”
“林砚,我三年——”
“你三年一睁眼手底下有砖。”我说,“白夜,你砌墙的时候有人跟你讲过一句话吗。”
那头静了三秒。
“有。”
“哪一句。”
“别删了。”白夜说,“你删一样,它就少一样。”
“你听了三年。”
“三年。”
“讲那句的人,今天冲你抬了听筒。”
那头一口气抽进去。
“他就在那堵墙里头。”
“对喽。”
土路上那件灰褂子抱着本子往前走了两步。
“林砚。”
“说。”
“那台机子不响了。”
我一寸一寸转过去。
那台米黄色的壳趴在土里，线绷着，铃盖底下一点动静都没有。
“它不响,是因为接通了。”
“谁接的。”
“他抬了听筒。”我说,“陆七,这头没人接。”
那件灰褂子把本子撑开，往后翻。
翻得很快。
“林砚,我第七页那笔上头，划了一道。”
我这个头顶住。
“谁划的。”
“不知道。”那件灰褂子说,“横的,细的,跟前头划我名那道一个样。”
“划完呢。”
“底下长了一行。”
“念。”
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