“我接了。”
“上头有东西吗。”
那头静了三秒。
“有字。”
我这个头挂在半截胸膛上，我把那本正本在看不见的手里托稳了。
“念。”
“不是墨。”白夜说，“是刻的。刻得很浅，我拿手摸出来的。”
“念！”
那头喘了一下。
“林砚，两个字。”
“哪两个。”
“亲报。”
土路上那台米黄色的壳，响了一生。
一生。
我笑了。我这一笑笑得胸膛底下那些凉砖一片响，响得那三十三万块都跟着晃。
“白夜。”
“我在。”
“他要我报名。”
“他也要。”
“三天了。”我说，“电话要，机子要，本子最后一页要，现在墙里头那个也要。”
“林砚,他们要的是一样东西。”
“对。”
“为什么非得你自己报。”
我抬起那只右手，把正本翻到底那一页。
第四项命名陆七。土色的字，边上散着几粒干土。
“白夜，第四项落名了。”
“落了陆七。”
“它认了。”
“认了。”
“那它还要我报什么。”
那头没答我。
我等着。
“林砚。”
“说。”
“它认的是第四项。”
“对。”
“第三项还是未命名。”
我这个头在土路上撑了很久。
胸膛底下那些砖静下来。
“对喽。”
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