“那它就不能签落款。”
我笑了。
那一笑，笑得眼前那堆土糊了半下。
“陆七，你三年账没白记。”
那件灰褂子把账往怀里头搂，两只手抖得账皮子都在响。
“林砚，那谁签！”
“陈砺。”
那头喘得很急。
“说！”
“它三天在讨我签字。”
“讨了三天！”
“陈砺，它现在自己签不了。”
那头一下停了。
停得干干净净。
沙沙走了很久。
“林砚。”那头哑着,“那这一笔就挂着。”
“对喽。”
“挂着跟老蒯那一笔一样！”
“对喽。”
“那你——”
“陈砺，挂着的不收。”我说,“它不收我，我不签它。这条路上头就我俩耗着。”
那头喘了三下。
那三下喘得像哭。
“耗多久！”
我这个头往北头转过去。
那个方口子边上头的土，往里头掉了一撮。
掉进去，没有声。
“陆七。”
“说！”
“口子还张着没有。”
那件灰褂子爬过去，趴在口子边上头。
趴了三秒。
“张着！”
“下头那碗面呢。”
“冒气！”
“沙发上头那个呢。”
那件灰褂子把半个头探进去，停了两秒，缩回来。
一脸的土。
“林砚。”那一声抖得不成个字,“他坐起来了。”
我这只手把那支笔攥紧了。
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