那件灰褂子跪在那一步土上头没动。
一动都没有。
“陆七。”
那件灰褂子把怀里头那本账松了半寸。
“我没说话。”
“我知道你没说话。”
“林砚，那是我的声！”那件灰褂子吼起来，吼得声音全散了，“那台机子里头出来的是我的声！我这张嘴在这儿闭着！”
“对喽。”
“它偷我的声干什么！”
我把听筒往肩膀上头夹紧。
“陈砺。”
那头喘得很急。
“说！”
“那个手印多大。”
那头有布蹭瓷器的声。
蹭了两下。
“小。”那头哑着，“林砚，比我巴掌小一圈。”
“几个指头。”
那头停了三秒。
“五个。”
“压得深不深。”
“深！”那头吼着，“它不是印上去的，它是按在软泥上头烧出来的，这个碗烧的时候有人按着！”
我笑了一声。
那一笑，胸口底下那口气顶到嗓子眼卡住。
“陆七。”
那件灰褂子抱着账，头往我这边扭。
“说！”
“你手小不小。”
那件灰褂子把两只手从账皮子底下抽出来，摊开，摆在自己眼前头。
摆了很久。
“林砚。”那一声抖得不成个字，“我这两只手三百年没变过。”
“大不大。”
“比这本账窄。”
我这个头一寸一寸转向北。
那堆土。平的。
“陆七，你三百年前签那一笔的时候，用的是笔还是手。”
那件灰褂子跪在土里头，一声都不出。
土路上头风走过去一趟。
“陆七！”
“笔。”那件灰褂子吼起来，“账上头写落款，落款就是签，我拿的是笔！”
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