那本本子摊在土里，风吹着翻了两页。
那件灰褂子往后跳了一步，跳完又停住,低头看自己那两只脚。
“林砚。”
“说。”
“我这一路走过来，一脚一个坑。”陆七说，“就我站的这块，平的。”
“多大一块。”
“两只脚那么大。”
我这个头一寸一寸垂下去。
“陈砺。”
“说。”那头喘着。
“你脚底下呢。”
那头静了两秒。我听见那头低头蹭土的声。
“平的。”陈砺说。
“多大。”
“一直往回。”那头喘得急起来，“林砚，我走过来那十几步，全是平的，一个坑都没有。”
我笑了一声。
我这一笑笑得那个洞往里塌，塌得胸膛底下那口长喘也跟着断了。
“陆七。”
“说！”
“你把本子捡起来。”
那件灰褂子蹲下去，两只手往土里摸，摸着那本本子的角，抱起来，抱在胸口。
“翻第四页。”
那件灰褂子把本子撑开，往前翻。
“林砚，第四项，命名，白夜。”
“底下呢。”
“白夜已到账。”
“在底下。”
那件灰褂子低头看了很久。
“林砚。”那一声抖得不成句，“底下长了一行。”
“念。”
“第五项。”陆七念得很慢，“命名，陆七。”
土路上一点声都没有。
“墨湿吗。”
“湿的。”
我抬着那只看不见的右手，托着正本，翻到第五页。
那一行土色的字在那儿。
第五项，命名，陆七。
底下还有一行。
付陆七，往第五项。
墨挑着尾巴，没干。
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