窗框往外推的那一下，土路上没有一点响。
我这个头挂在半截胸膛上，看着那扇巴掌大的窗户往外张开，张到底。
“陈砺。”
“我看见了。”
那头喘着,“林砚,他把窗开了。”
“他手上有东西吗。”
那头静了两秒。
“有。”
“什么。”
“一支笔。”
我抓着那截烫线，没动。
土路上那件灰褂子抱着本子往后退了三步，退到沟沿上头才停。
“林砚。”
“说。”
“他要下来。”
“他下不来。”
我说，“陆七,他在三年前那扇窗户里头。”
“那他拿笔干什么！”
“签账。”
那头忽然吼起来。
“他签什么账！”
“第七项。”
我说。
土路上那台米黄色的壳，铃盖底下的声连成一片，一声接一声，急得像有人在里头砸。
那个抬在半空的听筒往上抬起来，抬到跟我这个头一样的高度。
线上头那股沙沙断了半下。
然后一个声出来。
不是老蒯的咳法。
不是陈砺那种喘。
是我的。
轻的，慢的，跟灰里头那个一模一样。
“林砚。”
我这个头在半截胸膛上顶住了。
“你终于说话了。”
“我说了三天。”
那个声说，“你没听。”
“我听了六回。”
“那不是我。”
那个声说，“林砚，那六回是这本账在念。”
我笑了一声。
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