周北辰看着老方。
“埃里克送来的那张照片，”老方说，“我看见了。那种人，不值得你现在就烧干净。”
“我知道。”
“知道和做到是两件事。”老方说，“你现在出拳比平时重两成。那不是进步，是情绪在替你发力。情绪替你发力，到你真正需要发力的时候，就没了。”
周北辰沉默了很久。“我会压住。”
“压不住的时候怎么办？”老方问。
“上擂台再放。”
老方盯着他看了几秒，把烟从耳朵后面拿下来，还是没点。
他转身往拳馆走，走了两步又停下来：“你爸当年也是这么压的。压了二十年。”
当天下午，埃里克在沪海市体育中心接受了赛前专访。
周北辰没有看直播，他在训练室里打沙袋。
但是阿杰录了下来。
晚上九点，训练室里只有三个人。
周北辰，阿杰，老方。
阿杰把平板放在长凳上，按了播放。屏幕里，埃里克靠在椅背上，浅金色的头发往后梳，灰蓝色的眼睛看着镜头。
他的嘴角挂着那种笑。
翻译在旁边把他的话转成中文。
记者问：“你对中国武术有什么看法？”
埃里克用英文回答了一遍，然后用带着浓重北欧口音的中文重新说了一遍。
“中国功夫？那是马戏团表演。翻跟头、踢腿、喊叫，很适合给小孩看。但拳击不是跳舞。在拳击台上，你的功夫打不到我。因为在你摆好姿势之前，我的刺拳已经打碎了你的鼻子。”
记者又问：“你在沪海市的感受如何？”
埃里克笑了一下。那种笑不是礼貌，是某种居高临下的笃定。
“沪海市是个好地方。”他说，“这里的女孩很喜欢外国人。我们外国人有一个词，叫‘easygirl’，我在沪海市的这几天，已经充分体会到了。她们就像巴西牛排一样——外表看起来很有异国情调，但实际上廉价得很，随便哪个外国人都能轻易尝一口。够劲儿。”
周北辰平静地伸出手，按下暂停键。
画面定格在埃里克咧嘴笑的脸上。
整个训练室安静得只剩下日光灯的嗡嗡声。
阿杰站在旁边，拳头攥得发抖，嘴唇哆嗦着想说什么，但说不出来。
苏心如站在门口，手里的水杯被捏得变了形，水洒出来一半。
老方坐在角落的塑料凳上，嘴里的烟没有点，但他的手在发抖。
视频定格在埃里克竖起拇指向下的画面，屏幕的光映在每个人脸上，蓝白色的，像一层霜。
“我操他祖宗。”阿杰终于骂出声，声音哑得像是被砂纸磨过。
苏心如没说话，只是把水杯放到桌上，玻璃底和桌面碰撞，发出一声脆响。
周北辰站起来，走到沙袋前，没有戴护具，直接开始打。
第一拳是直拳，沙袋向后荡起。
第二拳是摆拳，皮革发出撕裂般的声响。
第三拳、第四拳、第五拳，节奏不快，但每一拳都越来越重。
他没有喊，没有加速，只是机械地重复。
汗水从发梢甩出去，落在地板上，和灰尘混在一起。
第六拳开始，他用了咏春的连环寸劲，沙袋不再向外荡，而是向内沉。
第七拳、第八拳，洪拳铁线的顶劲加了进来，沙袋表面的皮革发出不堪重负的呻吟。
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