老方示意阿杰不要打扰。
沙袋被打的幅度越来越大，吊钩发出尖锐的金属摩擦声。
打了整整十五分钟，周北辰才停下。
他喘着气，低头看自己的拳头。
指关节破皮，血珠渗出来，和汗水混在一起。
他用T恤下摆擦了擦，说：“继续看规则录像。”
阿杰看着他，眼眶发红：“周哥……”
“规则录像。”周北辰重复了一遍，声音很沉。
周北辰没有回宿舍。
他独自走上天台，坐在老位置。
夜风从江面上吹过来，带着深秋的凉意。
他手里攥着那张被踩脏的咏春锦旗，旗面上的泥印已经被他的体温焐得发软。
城市在脚下铺展开，霓虹灯像一条流动的河，车灯在远处的高架桥上排成一条红色的线。
他想起叶问在试炼空间里教他咏春时的样子。
那老人穿着灰色长衫，站在木人桩前，语气不疾不徐：“这世上的功夫，没有高低，只有练的人。”
他也想起廖师傅，那个在煤场木台上被打死的男人，最后倒下时手里还握着那袋没来得及拿走的米。
他还想起三浦，那个日本军官站在道馆中央，说中国武术是东亚病夫的把戏，最后却被叶问一拳打碎了傲慢。
这些画面在他脑海里交错，最后变成一句话：国家兴亡，匹夫有责。
叶问说过，国家兴亡，匹夫有责。
他现在还没到需要为国捐躯的地步。但他明白那句话的意思。有些东西，不能退。
“easygirl”。“巴西牛排”。
这些词像锈掉的钉子一样扎在他脑子里，拔不出来。
埃里克踩脏的不只是一面旗子。
他踩的是廖师傅倒下时没松开的那袋米，是叶问挺直的脊梁，是所有在黑暗年代里不肯跪下的人。
怒火在胸腔里烧，却没有从嘴里跑出来。
它顺着血管往下沉，沉到肩膀，沉到手臂，沉到拳面，最后停在那里，像一锅被盖住的沸水。
他知道，这股火不能现在放出去。
它要一直烧到擂台中央，烧到埃里克倒下的那一刻。
远处的渡轮又拉了一声汽笛，声音被风撕成碎片。
他低头看着手里的锦旗，那些模糊的金字在夜色里已经看不出原来的颜色。
埃里克以为踩脏一面旗，就能踩弯一个人的脊梁。
他不知道，对有些人来说，旗子不是布，是骨头。
江面上有灯光在移动，像是水里的另一条街道。
周北辰站起来，拍了拍裤子上的灰。
天台的水泥地很凉，但他没觉得冷。
火在肚子里烧着的人，不会怕冷。
他把锦旗重新折好，放进兜里。
三周后的拳台上，他要打的不只是一场比赛。
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