教练，我想学拳。
老方当时正在擦沙袋，头都没抬。
你多大了？
十八。
打过拳吗？
没有。但我跑得快。
老方抬起头，看了他一眼。瘦高个，肩膀还没长开，但手臂很长，手指修长。是一个练拳击的好坯子。
跑得快有个屁用。这里是拳馆，不是田径场。
那个年轻人没走。
他站在原地，沉默了两秒，然后说：那你教我。我学得也快。
老方后来教了他。
第一天教基础站架，第二天教前手刺拳，第三天教步法。第七天，那个年轻人打了一组空击，停下来，回头看老方。
教练，我够快吗？
十八岁。眼睛亮得像两盏灯。满头汗，但嘴角挂着笑。
老方当时回答的是——
快有个屁用，你能挨打吗？
那个年轻人愣了一下。然后他被老方安排去和馆里最大的陪练打了三个回合。被揍得鼻青脸肿，但一个回合都没退。
从那以后他再也没问过我够快吗这种问题。
因为他自己知道了。快不够。要挨得住打，才能快得起来。
后来他拿到了金牌。再后来他离开了。
现在他回来了。
老方看着周北辰推开更衣室的门。
那个背影和当年那个十八岁的少年重叠了一瞬。肩膀更宽了，步子更沉了，但那种骨子里的东西——那种不问结果、只管往前走的劲——一模一样。
门关上了。
老方从耳朵后面拿下那根烟。
他从裤兜里摸出一个打火机。很旧的打火机，金属外壳磨得发亮，上面印着的字已经看不清了。
他打了一下。
火石擦出火星，火苗窜上来。烟头被点燃了。
红色的光点在他指间一明一暗。
他吸了一口。
烟雾在训练场的空气里缓缓散开，日光灯的光穿过烟雾，在墙上投下模模糊糊的影子。
这是他叼了不知道多少天的第一根烟。
阿杰站在台角，看着他。
老方吐出第二口烟，把打火机揣回口袋。
去查一下排名赛的报名流程。
阿杰正揉着被刘铮甩开的手腕，闻言抬头。
啊？现在？
现在。
阿杰看了看老方的脸，又看了看更衣室紧闭的门。
他把水瓶放下，从口袋里掏出手机。
方叔，报名需要什么材料？身份证、体检报告，还是......都要。另外问一下八十一公斤级今年还有没有名额。
老方又吸了一口烟，烟灰掉在他的背心上，他也没去拍。
他站在拳台中央，看着更衣室那扇关着的门。
烟雾在他脸前绕了一圈。
他已经做出了决定。
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