二楼比一楼更旧。
墙壁上的白灰剥落了一大片，露出底下灰色的水泥。头顶的日光灯管坏了一根，只剩另一根亮着，发出的光线惨白，把整个房间照得像一间废弃的手术室。
老方从铁皮柜里翻出两副拳套。
一副黑色，另一副也是黑色。
皮面已经磨得发亮，魔术贴的毛边卷了起来，但内衬还算厚实——老方保养东西有一套，拳套虽然旧，却不脏。
他把看起来磨得更亮的那副朝周北辰扔了过来。
拳套在空中划过一道弧线，周北辰伸手接住。
皮质冰凉，带着一股淡淡的樟脑丸的味道。
他低下头，活动了一下手指，把拳套戴上。魔术贴缠了两圈，扣紧。
熟悉的感觉。
像是重新握住了一个阔别已久的旧友的手。
还有你的东西。
老方走到墙角，弯腰从一个落满灰尘的纸箱里翻出了一卷纸。展开之后，是一张海报。
海报已经有些卷边了，四角有图钉留下的锈迹。
上面印着周北辰站在领奖台上的照片。
二十四岁的他，穿着国家队的红色队服，右手高举，左手攥着一条金色的腰带。脸上全是汗，笑容很灿烂。
照片下方印着一行字：
八十一公斤级·金牌·周北辰
这张海报当年贴在一楼训练场的正墙上。
后来他出了事，老方把它摘了下来，卷起来塞进了纸箱里。
本来想扔的。老方说，舍不得。
他把海报靠墙立好，拍了拍手上的灰。
你自己看着办。
周北辰看了一眼海报。
照片里的那个年轻人笑得像个孩子。
他把目光移开，走向训练场中央。
训练场不大，大概一百二三十平米。地面铺着老式的橡胶垫，有些地方已经磨得发亮，有些地方翘起了边角。一个沙袋挂在正中央的铁架上，皮革表面布满坑洼。
周北辰站在沙袋前面。
他没戴拳套的那只手伸出去，摸了摸沙袋表面。
触感粗糙，带着汗渍干透后留下的粗糙纹理。
上辈子最后一次碰这个沙袋，是在他和老方大吵一架的那天晚上。他一拳打在沙袋上，把挂链砸断了一根。
老方在后面吼：你打沙袋有什么用！你有本事去打那些赌你输的人！
他没回头。摔门走了。
那是他最后一次踏进这间拳馆。
直到今天。
为什么突然回来？
老方不知道什么时候走到了他身后，手里夹着那根没点的烟。
周北辰没转身。
我想重打。
四个字。
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