“砰！”
化妆间的门被人一脚踹开。
白鹿顶着半边没化完的妆，手里还抓着个咬了一半的肉包子，气喘吁吁地冲进来。
“这帮穿大褂的孙子，欺人太甚！”
她把包子往化妆台上一摔，油渍蹭在剧本上。
“外头那几个小瘪三，穿着长衫在观众席前头嗑瓜子吐皮儿！我刚走出去，他们就冲我吹口哨，还骂咱们的脱口秀是‘下九流的窑子戏’！”
白鹿气得脸都变形了，胸口直喘，眼睛瞪得像铜铃。
“老娘不录了！我今天非得出去把那几个孙子的腿打折！”
她撸起袖子就要往外冲。
旁边的小助理吓得脸都白了，死死抱住她的腰。
“鹿姐！鹿姐你冷静点！外头可是全网直播啊！你要是动手，明天热搜就得写你殴打传统老艺术家了！”
“放屁！他们算哪门子艺术家！”
白鹿挣扎着，“一帮靠着占别人便宜、讲荤段子活到现在的盲流！跑这儿来给我立牌坊？”
“消停点。”
一道冷飕飕的声音从门外传来。
沈飞单手插兜，迈步走进化妆间。
皮鞋踩在木地板上，没出声。
他瞥了眼桌上那半个油乎乎的包子，眉头微不可察地皱了下。
白鹿看见沈飞，像被戳破了的皮球，瞬间瘪了。
“沈、沈总……”
她缩了缩脖子，把撸上去的袖子又拽下来。
“外头那帮人……”
“我看见了。”
沈飞靠在门框上，摸出兜里的打火机，“咔哒”一声翻开盖子。
火苗亮了一下，又被他合上。
“京城相声圈的几个老头子，眼红咱们抢了他们茶馆的生意。”
沈飞语气平淡。
“派了十几个徒孙来现场捣乱。买的票，占的前排。”
他看着白鹿那张气鼓鼓的脸。
“想打人？”
白鹿咬着嘴唇，重重地点了下头。
“打人是蠢货干的事。”
沈飞把打火机揣回兜里。
“他们不是说咱们没规矩，说咱们俗吗。”
他走到化妆台前，手指在桌面上的剧本敲了两下。
“那你就用他们的规矩，在台上，把他们那张老脸，一点一点，撕下来。”
白鹿愣住了。
“沈总，我……我不会说相声啊。我就一大专毕业的，我连贯口是什么都不知道……”
“不用你会。”
沈飞转头，看向身后的赵琳。
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