手机屏幕的光有点晃眼。
视频里，那老头吐沫星子乱飞，喷得面前的折扇都快湿了。
沈飞盯着屏幕。
“这帮老骨头，吃饱了撑的。”
他嗤笑一声，拇指一滑，关了视频。
手机扔回沙发缝里。
杨谧站在旁边，端着半杯红酒，眉头皱得能夹死苍蝇。
“沈总，这郭大爷在京城曲艺界可是横着走的主儿。他这一开腔，底下那些徒子徒孙肯定跟着带节奏。”
她抿了口酒，“白鹿那丫头这几天私信都被骂爆了，全是些难听的词儿。”
沈飞没搭理她。
他从兜里摸出打火机，“咔哒”点燃。
火苗跳了一下。
他没抽烟，就盯着那簇蓝火看。
“老王呢？”沈飞头也没抬。
“在公司加班剪片子呢。”赵琳在后头接了话，“我去叫他？”
“叫。”
半小时后。
老王顶着个鸡窝头，气喘吁吁地冲进包厢。
这老小子平时就胖，这会儿跑急了，脑门上全是细密的汗珠子。
“沈、沈总！”
老王咽了口唾沫，扶着门框大喘气，“您找我？”
“那个策划案。”
沈飞把打火机扔在桌上，发出清脆的响声。
“弄得怎么样了？”
老王愣了一下，赶紧在脑子里过了一遍。
“您说那个……《脱口秀大会》？”
他擦了把汗，苦着脸凑过来。
“这本子压在库里半年了。国内没人搞过这玩意儿啊，就一个人拿个麦克风在台上干巴巴地说，连个捧哏的都没有，观众能乐意看吗？”
老王越说越没底气。
“再说，咱们现在跟郭大爷他们闹得这么僵，这时候推出个新喜剧形式，那不是摆明了打擂台吗？”
沈飞靠在沙发背上。
双腿交叠。
“打擂台？”
他挑了下眉毛。
“我大鹅的台子，他们也配上？”
沈飞站起身，走到老王面前。
一米八五的个头，压迫感瞬间拉满。
“钱，我给你批一个亿。”
他盯着老王的眼睛，声音冷得像冰渣子。
“场地、灯光、收音，全照着顶配来。”
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