“滴。”
屏幕解锁。
一封加红加粗的英文邮件跳了出来，发件人那栏写着个大名鼎鼎的名字。
马斯克。
沈飞手指在屏幕上滑了一下。
邮件很短，没绕弯子。
通篇就一个意思：你们华夏人搞搞游戏、拍拍电影赚点小钱就算了。想把手伸进商业航天？做梦。
最后一句是用蹩脚的中文机翻的：
【没有硅谷的钛合金阀门授权，你们的火箭，只配在地上当个大号的窜天猴。】
嘲讽拉满了。
“砰！”
办公室的门被人一头撞开。
老楚连滚带爬地扑进来，脚下绊了下门槛，摔了个狗吃屎。
他顾不上疼，手脚并用地爬起来，那件洗得发白的灰色夹克蹭了一身灰。
“沈总！要命了啊！”
老楚嗓子劈成了破锣，布满红血丝的眼珠子死死瞪着沈飞。
“代工厂那边刚打电话来，说硅谷那边施压，直接把咱们的生产线停了！”
他急得直拍大腿，啪啪作响。
“钛合金隔离阀门！火箭发动机的心脏啊！没这玩意儿，发动机一点火就得炸膛！”
“咱们的进度全卡这儿了！”
老楚眼泪都快急出来了，急得在原地直转圈。
“这帮孙子！这是要生生卡死咱们的脖子啊！”
他猛地转过头，看着沈飞，声音发抖。
“沈总，要不……咱们去硅谷服个软？低头认个错？”
“给他们加钱也行啊！只要能拿到货，这火箭就能上天！”
服软？
沈飞扯了下领带。
手指在桌面上敲了两下，发出沉闷的“笃笃”声。
“站直了说话。”
他声音不大，但带着股子让人骨头发毛的冷意。
老楚浑身一僵，下意识地挺直了佝偻的脊背。
“大鹅的钱，可以砸给兄弟，可以砸给技术。”
沈飞靠在皮椅上，黑漆漆的眸子盯着老楚。
“但绝不拿去喂那些白皮猪。”
他抓起桌上的卫星电话，随手扔在老楚脚边。
“咔哒。”金属外壳砸在地板上。
“他马斯克觉得捏住了我的命脉？”
沈飞冷笑出声。
“他算个什么东西。”
他站起身，走到白板前。
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